filosofía PoP

2009-04-01T18:43:00.000-06:00

2008-11-25T13:30:00.003-06:00

Para hacer del testimonio algo posible he leído estas palabras, las he pensado y no he escrito nada sobre ellas, que se pierdan en el hiperespacio o en la memoria de los lectores.

The Water

2008-10-30T15:55:00.001-06:00

demasiado rápido demasiado lento

2008-10-24T22:51:00.009-05:00

otra vez un poco más o un poco menos... otra vez se escurre este susurro ambigüo de la escritura con su terror a ser algo definido, algo sereno y apacible que alcanza para poco, pero que se conforma con su modesta existencia. y se extrañan las otras veces que quedaron en el olvido, porque ahora sí, ahora que lees... me lees, ¿o no?, ¿te lees?... ¿y te gusta? despacio, porque poco a poco, menos o más, nos acercamos a saber qué pretendo decir, pero que no sea demasiado rápido, o menos lento, todo a su precisa medida, la cual esperamos sea nula. porque no hay que decir nada con prontitud, sino que hay que decir precisamente nada. porque nada es este vago éxtasis sexual, esta pequeña atrofia desdichada... ¿orgasmica?... ¿o es tan sólo una palabra para atraer la atención?, ¿y hacia qué, preguntas?, hacia la nada, el olvido de nuestra existencia, pero olvidemos lo que digo pues es ir demasiado rápido, o demasiado lento.... la verdad tengo miedo de aburrir y se que lo hago... demasiado rápido pues lo hago demasiado lento. Y finalmente me revelo, o mejor dicho el lenguaje me traiciona, quiero complacer-TE y en realidad es tan sólo demasiada prontitud abundada por un exceso de lentitud. todo fuera de tiempo- divago-, pero seguro me entiendes, o me entendiste por un segundo, antes de que reconociera la traición del lenguaje, al menos en eso confío... confío en tí... confié... ahora ambos estamos perdidos de nuevo, tal cual nos miraríamos después de un pequeño insignificante efimero orgasmo y nos prometeríamos el placer que no nos es posible sentir precisamente porque habíamos de prometernoslo después del acto -demasiado rápido y demasiado lento- pero es verdad, te deseo a tí lector(a), te deseo a través de mis líneas extraviadas, curvilineas y prometedoras , seductoras... sí, porque nunca entregaré mi tesoro, que se esconde en tus ojos, y que es, sin embargo, aquello que se mueve ya tan rápido ya tan lento que no alcanzarás nunca a definir y te preguntaras qué haces aquí, viendo tu yo deseado por mi, tan necesitado, por eso ME lees, y lees a otros, porque sabes que te necesitamos y te deseamos a tí, lector(a), en nuestra orgía sentimental, así como éntras demasiado rápido, podrás irte, y demasiado lento sera nuestro ser y nunca te alcanzará, y ya te extraño, te desconozco y te detesto, por irte, hoy, aunque tengas que dormir, o ir a tu casa (¿tus padres te esperan, tu esposa, tu amado... tu cama?) ya te detesto como lo han hecho todos aquellos que alguna vez te han deseado, porque ya no existo, ya no existiré si no me lees y me deshago en sollozos demasiado me deshago por tí, diré que me desvivo, sólo tu me vivirás, como tu representación... tu teatro carnal y soñarás conmigo dentro de ti, como tu puro lenguaje, tu mera construcción imitativa en fuga, en ritmos que aumentan y tu tempo será más rápido hasta el infinito y nos encontraremos en el punto... bienvenidos a la nada .

2008-10-12T01:50:00.003-05:00

La lluvia ha cesado, el aire es suave, por el cielo ruedan lentamente bellas imágenes negras; es más de lo que se necesita como marco de un momento perfecto; Anny provocaría en nuestros corazones pequeñas y oscuras mareas para reflejar esas imágenes. No sé aprovechar la ocasión; voy sin rumbo, vacío y tranquilo, bajo este cielo desperdiciado.

2008-08-22T22:33:00.000-05:00

El tiempo que dormimos es sensiblemente igual al que estamos despiertos, el alma en ambos estados sostiene por encima de todo la verdad de sus figuraciones.

Espejo

2008-08-13T18:12:00.005-05:00

La tierra se desplaza lentamente bajo sus pies y bajo su mirada cargando sobre sus anchurosas espaldas el ojo de la divinidad, moribunda o tal vez inexistente pero siempre vigilante, y tal vez, mientras más muerta se torne más peligrosa, como una boca gigantesca con sus encías rosadas y sus enormes colmillos protegiéndolo de la negra espesura inmemorial de esa fosa en cuyo fondo no se encuentra otra cosa que un espejo, retraído hasta la deformidad de lo cavernoso, el olvido.

Pero ya descansa suavemente en ligeros (oscuros) silencios ininterrumpidos que con igual suavidad lo guían de nuevo a otro comienzo, y canta con la voz de un piano. Y habla de lo que él era cuando aún no era. Como es videntemente visible, es hablante hablado, múltiplemente hablante y múltiplemente hablado. Situación múltiplemente confusa e irritante, la de un ser que no devendrá lo que él habrá sido más que hablando de ello.

La mirada fija en el espejo lentamente se desenvuelve en lineas y colores vivos, encubiertos brevemente por una absoluta obscuridad y emergiendo de nuevo. El espejo devuelve la mirada como un ser tan extraño que se asemeja a Dios y con su mismo mutismo responde siempre a sus preguntas, y con su misma inconsistencia ontológica se sustrae de todo contacto ¡imposibilidad! y te abandona tan pronto cedes la mirada a... algo más allá... si es que todavía existe. Y te mira siempre desde los ojos de todos y cada uno pues es verdad lo que se dice, que los ojos son el espejo del alma, esa pausa ininterrumpida.

Espejo

2008-08-09T01:22:00.007-05:00

Vestido de traje en un escenario, o tal vez no, pero me miro ahí, a través de la ventana. Un espejo. ¿Todo ello un espejismo? ¿y el escenario también? Tal vez nunca lo sabré con certeza, pero me parece como si se desgranara toda esta imagen y corriera como la arena de un reloj, y en cada grano me mirara a mi mismo sobre un escenario y vestido de traje. Un pequeño principito imaginario en su mundo granular. Un canto suspendido vibraba en el espejo. Entonces no era un príncipe solitario sino que había dos.

Mire de cerca me parecía que en el me reflejaba bajo la sonrisa de cierta distorsión, yo dije -un espejo, pero con profundidad, cierta profundidad, una profundidad breve que me diferencía del reflejo- especulaba. Y el espejo me sonreía y especulaba frente a mi.

Ciertamente veía más allá de mi, hacia constelaciones secretas ocultas bajo una capa enredada en estrellas que se abisman en un océano profundo. Ciego miro en mi escenario que se balancea flotante sobre mi mano. Ciego me miro en otros cientos de miles de escenarios en cientos de miles de partículas arenosas.

Se distorsiona un poco la imagen del espejo y ya no soy yo pues no percibo esa distorsión en mi. El espejo se tuerce en forma de ese y se extiende a la vez hacía todos los posible lugares a los que se podría extender.

Me miro mirándome en un espejo y finalmente llego a la realización de que en realidad yo soy el espejo donde se mira la figura del espejo.

2008-07-30T21:17:00.000-05:00

Hay amores que se te caen cuando te subes al autobús que te llevará a lo que sigue, o cuando te duchás al día siguiente. De esos nada hay que decir. (Y de los otros no quiero hablar).

Claude Vivier

2008-05-12T20:12:00.003-05:00

"I was cold, it was winter
well I thought I was cold
maybe I was cold.
God had told me that I would be cold.
Maybe I was dead.

I was not afraid of being dead
as much as I was afraid of dying.
Suddenly I got cold
very cold - or I was cold.

It was night and I was afraid"

en el momento de las colisiónes entre muchos mundos

2008-05-09T02:27:00.002-05:00

2008-05-07T10:13:00.005-05:00

mi computadora ha descubierto mis tendencias exhibicionistas antes que yo.

internet = id machine

una charla poética

es también, sin duda, la intangibilidad tangible de un cuerpo propio sin carne pero siempre de alguno como algún otro.

Postergar un poco, en este momento y escribir:

------- "Animación suspendida de los deseos"

Pero me dice que no me vaya, y yo ni siquiera se quién me habla, ni a dónde he de irme. La mirada de sus ojos es a veces evasiva, coqueta, despreocupada o amorosa, incluso, siempre es todas a la vez. Por eso permanezco escuchandola atentamente mientras me describe los lugares a los que podría ir. Ahora quiere que me vaya, que siga aquellos ojos. ¿O será más bien ese mi querer, y sus palabras mutan en mis oídos?, ¿dice lo que quiere decir? ¿Y que quiero escuchar, sino que no me vaya y que me vaya?

Y permanecí ahí, mirando sus ojos en la pantalla.

Para el efecto yelmo basta con que una visera sea posible, y que se aproveche. Incluso cuando está alzada, de hecho su posibilidad continúa significando que alguien, bajo la armadura, puede, a salvo, ver sin ser visto o sin ser identificado. Aunque esté levantada, la visera, recurso y estructura disponible, resulta sólida y estable como la armadura, la armadura que cubre el cuerpo de pies a cabeza, la armadura de la que la visera forma parte y a la que está sujeta. Es eso lo que distingue una visera de la máscara con la que, no obstante, comparte ese poder incomparable, quizá la enseña suprema del poder: poder ver sin ser visto. El efecto yelmo no queda suspendido cuando la visera esta alzada.

Sólo que entonces su potencia, es decir, su posibilidad, se hace notar de manera más intensamente dramática. No lo habría notado si no fuera desde éste ángulo.

Eran cómo gritos, porque no eran gritos, permanecía silencioso, pero su demanda de atención era intensa y concentrada, casí no se ven cosas como aquella. Produce una sensación de horror y de atracción, obscenidad pura. El tabú de la mirada, ahi donde no ha de ser visto lo que es. Aquello que visto como generalmente se ve pasa casi desapercibido, como lo normal, pero que fuera de contexto retoma un poder sumamente extraño, cómo ya lo dije, obsceno.

Con esto, espero sea suficiente para que te lo imagines.

Pero esperamos que no se muestre ni la cara, ni la mirada. Y se libere así la fantasía (encuentro con el fantasma que traemos dentro).

Nada sería peor, para el trabajo del duelo, que la confusión o la duda: es preciso saber quién está enterrado y dónde -y es preciso (saber..., asegurarse de) que, en lo que queda de él, él queda ahí. ¡Que se quede ahí y no se mueva ya!

Pero de lo que nos decimos, nada queda siempre. Es la condición. Hablar como el agua, ¡y hablar del agua! Estar ahí recostados rememorando o viendo, como rayos de luz seda y sabanas sobre el pasto. ¡oh imagenes...! el lado oscuro, por la noche, las imagenes nocturnas, tu lo sabes. Y así se esfuma todo, conjurando la neblina, fresca y humeda, nocturna. París XIX. Y en los sueños sabemos lo que sigue...

¿Es posible decir sin decir?

Es posible decir sin decir.

Es posible decir más de lo que se dice, llegando hasta el punto de la misma contradicción, y en ello contamos como nuestro último refugio: la trampa misma de nuestro lenguaje, el escape (emergency exit re(a)d) de nosotros mismos, de la fuente que mana pura al símbolo estable aparentemente incorruptible.

¿Qué es seguir a un fantasma? ¿Y si eso nos llevara a ser seguidos por él, siempre; a ser perseguidos quizás en la misma caza que queremos darle?

Ay, that incestuous, that adulterate beast,
With witchcraft of his wit, with traitorous gifts,
O wicked wit and gifts, that have the power
So to seduce! won to t his shameful lust,

The will of my most seeming-virtuous queen

Como sea estar aquí es postergar el momento en el que nada siempre queda.

Un cuento de un bolillo

2008-05-05T00:23:00.002-05:00

En el camino de migajas pienso, en sus imágenes que son dibujadas cuando conectamos puntos como un camino de migajas que recuenta nuestros movimientos y nuestro desplazamiento y nuestra historia y se mueve con el viento-tiempo y hace aparecer nuevos caminos que caminamos cuando recordamos como el blog-camino-de-migajas que desvanece en metáforas la historia, nuestra historia documentada que desaparece en banalidades o metáforas o metáforas banales y de la banalidad de nuestras metáforas, nuestras simples imágenes de la cotidianidad, nuestras migajas, no olvidemos que siempre hablamos de ellas, y que ellas son este blog y este post y estas palabras mismas como migajas por las que recorre ahora tu pensamiento ahora y que no olvide su camino aún cuando el camino se haya olvidado de nosotros, porque las migajas son nuestro camino aun cuando los pájaros-tiempo devoran nuestras migajas y nos producen el olvido, recordamos que el camino existe y existirá siempre ahí donde las migajas no hayan desaparecido y es ahí donde encontramos a los nombres y a aquellas imágenes como marcas, manchas, quemaduras en los troncos de los árboles del bosque que jamás olvidaremos, como los claros que habitamos o habitábamos y al menos derramaremos una lágrima-migaja al recordar cuando volvamos a leer los pocos caminos que dejamos desparramados en estas manchas virtuales donde nos leemos y leemos nuestra banalidad y nos leemos como metáforas banales, circulares, móviles, cuadráticas exponenciales (rememoraciones fantaseadas),lineales y estáticas,o sintéticas como él punto con forma de migaja, y no olvidaremos jamás que toda frase es móvil y frágil y suave cómo un camino hecho de moronas de pan.

secuencia de pensamientos aleatorios

2008-05-02T13:30:00.005-05:00

1 taza de café
2 tazas de café
3 tazas de café
4 tazas de café
5 tazas de café
6 tazas de café
7 tazas de café

*

innocent bystanders

*

megabeats: up and down
your pleasure is my sex

*

El viento nos habla con los sonidos fantasmáticos de la ciudad.

*

La precipitación de las cosas a su fin, aún. Juego de desenvolivimentos sensitivos, la desaparición de la separación, de la alianza de la unidad y la división en el mero moverse. El golpeteo de aquello que nos golpea, el golpeteo de la escritura misma contra el teclado; el simple, difuso y elusivo movimiento de los dedos (y ahora que los veo parece que se mueven por su propia voluntad.

¿Quién imaginaria una palabra? Tan sólo la secuencia de eventos.

*

Pero así como imagino versos, también puedo pensar en su contorno. El golpeteo de los ruidos invade el salón para definirse en los cuerpos, pues ellos son su límite con el cual lucha y baila.

*

no me veas
no me veas
no me veas

así tal vez algún día me atreva a desaparecer

*

En el baile el pensamiento imagina que le escribe y lo desfigura todo. Ahora un jardín. Pero ambos se alían en movimientos homogéneos y distantes como dos partículas que se desenvuelven mutuamente cual atractores extraños.

*

Nos alimentaron con pequeñas píldoras blancas.

*

Inadvertido y nulo. Being-nul, being worthless, knowing how to be worthless (wordless?), knowing how to become the illusion, the nothing and the abscence- there's a whole art to that, and it has always been the secret of good art.

*

What, dónde, watt, eléctrica descarga, all lights go out, automático movimiento en medio del saber que no es más que movimiento (de la ausencia).

*

El arte contemporaneo de desaparecer.

*

imágen fractal

*

It has denied it's own principles of illusion to become a performance, an installation performance, seeking to take over all the dimensions of the stage, of visibility to make itself extremly operational too, and even if the torn and mutilated body of the arxckjxxjasxx is in play, it's still a conceptual operation... don't mind admitting that they do what they do in a state of sublime autosuggestion, but that cannot be the ultimate criterion.

*

¿De qué crees que hablo?

*

El sonido de las campanas y las cegadoras, y el silencio de los grillos martirizados por ellas. A lo lejos es de día, otro día. Otro día.

- ¿Comprendes?, porque yo no. ¿Cómo es posible otro día? ¿¡Cómo ¡cómo ¡cómo ¡co.....

(Otro día no existe. No podemos fragmentar el tiempo. En la memoria él no está segmentado, sino al contrario, plegado y revuelto, deformado hasta el olvido, olvidado y rememorado, pero "nunca olvidado como si dijera pasado".)

Estás siempre en la memoria y la memoria es el presente.

*

La memoria es el silencio de los grillos martirizados por la cegadora.

*

Mentí, no hay tales campanas, es el sonido del elevador que ha llegado.

*

Fragmento #18

*

¿Puede existir una imagen que no sea la reflexión o la representación de algo más?

*

Hablando también puede desaparecer el objeto del que se habla, así, el aconteciemiento de los movimientos de la escritura es el olvido de ella.

*

Cómo dijo Kant: Lo importante es capturar el instante del libre juego entre entendimiento e imaginación.

*

But as you know, I'm the copy of the copy of the copy of the copy of a paranoid copy.

*
1 taza de café
2 tazas de café
3 tazas de café
4 tazas de café
5 tazas de café
6 tazas de café
7 tazas de café

y allá afuera, la risa de dos niñas que toman frutsi congelado.

2008-05-02T02:29:00.002-05:00

...el doble retrato que André Gorz traza del "trabajador científico técnico", señor de un flujo de conocimiento de información y de formación, pero tan absorbido por el capital que en él coincide el reflujo de una imbecilidad organizada, axiomatizada, que hace que, por la noche, cuando vuelve a su casa, encuentre sus pequeñas máquinas deseantes rebotando sobre un televisor, ¡desesperación!

2008-04-29T18:05:00.001-05:00

Music is not sound, it's behind, beyond sound, revealed by sound. It's a type of communication, but what is communicated is not rational, and to this extent, music is "like" mysticism. The aesthetic is aurioled by something that is evident but indefinable. Hence the attitude is mystical, even if the music is not.

2008-04-19T14:38:00.000-05:00

De modo que cuando, en un movimiento descripto por Kierkegaard, uno se aleja de la intoxicación de la libertad buscando un sostén firme en el orden de la finitud, este alejamiento mismo es la verdadera Caída. Más precisamente, este abandono es el mismo que se da ante las imposiciones de la Ley prohibitoria impuesta desde afuera, de manera que la libertad que aparece luego es la de violar la Ley, la libertad atrapada en el círculo vicioso de a Ley y su transgresión, donde la Ley genera el deseo de "liberarse" a través de su violación, y el "pecado" es la tentación inherente a la Ley -la ambigüedad de atracción y repulsión que caracteriza a la angustia no es ejercida ahora directamente por la libertad sino por el pecado-. La dialéctica de la Ley y su transgresión no reside únicamente en el hecho de que la propia Ley solicita su propia transgresión, que genera el deseo de su propia violación; nuestra obediencia a la Ley no es "natural", espontánea, sino siempre mediada por la (represión del) deseo de
transgredirá. Cuando obedecemos la Ley, lo hacemos como parte de una estrategia desesperada de luchar contra nuestro deseo de transgredirla, de modo que cuanto más rigurosamente obedezcamos la Ley, más damos pruebas del hecho de que, en lo profundo de nosotros, sentimos la presión del deseo de caer en el pecado. Por lo tanto el sentimiento de culpa superyoico es correcto: cuanto más obedezcamos la Ley, más culpables somos, pues esta obediencia es efectivamente una defensa contra nuestro pecaminoso deseo.

Lo que cambia con este movimiento es el estatus de la Ley: pasamos de la psicología al orden "metapsicológico" propiamente simbólico como una máquina externa que vive parasitando al sujeto. O, para ponerlo en términos kantianos: la "Caída" es la verdadera renuncia a mi autonomía ética radical: ocurre cuando me refugio en una Ley heterónoma, en una Ley que es experimentada como impuesta desde el exterior, es decir, la finitud en la cual busco un sostén para evitar el vértigo de la libertad es la finitud de la Ley externa-heterónoma. En esto reside

LA DIFICULTAD DE SER KANTIANO

...el verdadero propósito de Kant es señalar que la necesidad misma de un amo es un señuelo engañoso: el hombre precisa un amo para poder ocultar el callejón sin salida de su propia y dificil libertad y autorresponsabilidad [lo que un poco más atrás podría ser caracterizado como traumático, en estricto sentido psicológico]...Dentro de la misma linea, un adolescente promiscuo puede participar de extremas orgías dentro de las que circulan sexo y drogas, pero lo que no puede soportar es la idea de que su madre pueda estar haciendo algo similar; sus orgías descansan en la supuesta pureza de su madre, que sirve como punto de excepción, la garantía externa: puedo hacer todo lo que quiera dado que mi madre mantiene su lugar puro para mí... lo más difícil no es violar las prohibiciones en una salvaje orgía, sino hacerlo sin confiar en alguien de quien se supone que no goza para que yo pueda gozar, es decir asumir directamente mi propio placer sin la mediación de la supuesta pureza del otro.

Elegía

2008-04-18T02:45:00.007-05:00

I
un fondo negro
inaccesible, sin descripción,
ausente

II
un árbol resquebrajado
la tristeza por un lado
y la angustia indescriptible
por el Otro

en la mirada a lo lejano, casi ausente
se dice que viviste
por nuestro tiempo

todavía no puedo imaginar que hayas desaparecido

en las olas de estos días, se perciben miles de siluetas
y todas expresan lo mismo,
una simple pregunta
¿qué hacer y cómo vivir?,
incluso aquí, en nuestra vida silenciosa,
donde sólo actuamos sin decir palabra alguna,
en la hermosa estela de nuestros movimientos,
se distingue el mismo grito
porque vivir es esa misma e incesante pregunta
que se diluye siempre en el acto

oh! todavía no puedo imaginar que hayas desaparecido

y mientras más lo reptio
más solemne suena
y te invoco como un dios ido

III
esta espectacularidad
esta espectralidad

desnuda la vida

corriente por las venas

la mirada a lo lejano
siempre se esconde en el momento justo en que vislumbra
tu secreto,
y es lo que te dará para siempre el misterioso
carácter de la ausencia

2008-03-27T13:42:00.001-06:00

Pequeña Crónica: Hay en el tráfico, atrapado un automovil por cuya ventana observa, un niño. Hay un vagabundo tirado en la calle, drogadísimo. El niño lo ve, él (ve al niño).

La resistencia entre el sonido y el silencio

2008-03-27T13:41:00.001-06:00

Cage:Sonata/Test Pattern

2008-03-12T01:40:00.002-06:00

Aletheos Uno Uno

2008-02-23T02:58:00.013-06:00

moviéndome en movimiento

no de no reposar

detenidamente dispersamente

no de no particular

descenso

movimientamente dejar de personalidad privada

aquí luz animada no de oscuridad

la oscuridad

la luz en la oscuridad la no

detenida dispersa

de no reposar no-

........u-no

del movimiento de la no muerte nace la oscuridad

dispersamente

personalmente privada o oscuridad

de aquí u-no de la no

descenso

de la oscuridad de la no nace es pensar del no pensar

al azar oscuridad dadamore dadmore adore do-re

Aletheos Uno

2008-02-23T02:53:00.012-06:00

por la ventana:

de la luz los colores se separan

en sílabas sensuales

como las de una pequeño abanico que se tiende al infinito

viaja el viento inconsciente, clavado en su inconsciente

repitiendo melismáticamente

incesantemente

indefinidamente

en múltiples sílabas:

a cada palabra un cristal imaginario desciende en saltos armónicos por una flor

y se desliza, se extiende por el espacio, murmura secretos al viento que desciende de las

montañas

como mensajero inconsciente...

luego todos ellos se desvanecen en cristalino fulgor...

por la ventana, nos separamos con la mirada

2008-02-19T00:00:00.001-06:00

Si, olvidate de que hay hombres, miserable corazon atormentado y mil veces acosado, y vuelve otra vez al lugar de donde procedes, a los brazos de la inmutable, serena y hermosa naturaleza.

2008-02-15T01:29:00.002-06:00

órganos líquidos,

en su sonido

cantos de la memoria y el sueño

hoy

2008-02-13T23:30:00.002-06:00

lo disoluto

2008-02-09T12:37:00.000-06:00

lo disoluto

inmerso

en la intensidad

disoluto

--- en ella

es una fuga de -----------------------ti, me escondo

---------- una personalidad de fuga es una

--------------- personalidad una fuga --------- pero tu no eres yo

pero es una fuga · una personalidad tu · no eres "yo de ti" · me escondo

en coro lo disoluto en la imaginación

......................................migración

un antro

y demasiados que no soy yo

pero yo ya no soy aquí y ahora

sino ayer y siempre

en el vacío y

también en la fuga

-----------de la personalidad

------------.una personalidad imaginada

--- di, tu di -------------------------------- personalidad

en el principio fue el verbo

pero en la fuga no soy

personalidad del principio de la fuga en el vebro

de la imposibilidad de decir lo todo a la vez

2008-02-03T16:01:00.000-06:00

2008-01-31T15:15:00.000-06:00

Y en tu mañana el viento traerá la noche,

sobre la arena de mar
una piedra, relámpagos y un leño...

-----No quedará un sólo hombre de pie.

El miedo engendra miedo.

misterio

2008-01-28T00:05:00.000-06:00

aliento
- divaga en la noche
se mueve en las sombras
- muévete
como una nube

-auséntate del cielo, en la obscuridad, sin luna
como un misterio
- en la memoria escóndete
un sueño
un lugar recóndito

el pasado
(no existe)

tampoco el misterio

pero (no)aparece ahí como el amorío entre la obscuridad y la sombra
di-soluto
en la pared y sus cantos de sirena

example as mnemosine

This is a message.

2008-01-25T20:48:00.000-06:00

Esto es un mensaje. .e jas nem. Esto es un mensaje, digital, indigerido, siempre en reversa, mirando hacia atrás, siempre en reversa. Mirando. Mirando un mensaje siempre hacia atrás ej as nem.

Este mensaje es una súplica dirigida como flecha al aire, al cielo, a la red, sin mucha esperanza de llegar a alguien, a su target. Simplemente envejecerá, si es que el t i e m p o existe pues tal vez simplemente sean eventos aislados que conectamos como letras para formar palabras. Pero este mensaje existe, ¿o sólo son letras, que imaginamos debido a su continuidad como mensaje?

Siempre permanece la duda, más esto es un mensaje. Pero nadie lo escuchará jamás. Aunque tal vez TE cruces con él. Quedarás inmolado y purificado en la cruz y después descenderás, y todo volverá a la normalidad, al paraíso, el silencio de este mensaje. ¿Estás ahí?

EN este mensaje la pregunta que predomina es la siguiente: ¿estás ahí?

NO hay nadie, por desgracia en este mensje.

¿Estás ahí? Insertándote aquí, en un tiempo en reversa, en la memoria.
Habitas la memoria, mi memoria, en mi futuro o en mi imaginación, pero yo se que no estás ahí.

Esto es tan sólo un mensje. Que se desintegra. Que se expande diciendo que esto es un mensje, simple y llanamente es sugerente.

Es sugerente de su reversalidad irreversible o o p m e i t. o h ! Pero no hay significado en reversa, no corre con la suerte de ser un palíndromo. Es simple y llanamente un mensje.

NO hay nadié aquí,
slo es mnsj.

Sequenza III

2008-01-23T14:40:00.000-06:00

"quiero tus palabras: y quiero destruirlas, con prisa, tus palabras:
y quiero destruirme, yo, finalmente, verdaderamente: "

Justicia (*Hace un año)

2008-01-20T00:00:00.000-06:00

Sentado en un separo, cigarro en mano. Los minutos pasan dejando tan sólo la estela del dolor. Como un cuerpo de acero. Crujiendo. Dolor que aparece conforme se suceden las notas de una vieja balada. La transitoriedad del radio sobre las cicatrices surgidas en escenas de terror. la fría luz de un ministerio enmascarando brillos rojos y azules, luces boreales de la civilización, signos de la velocidad fugaz de una época. Mascaras burocráticas que sólo realizan su trabajo. El olvido en el click clack perital. El horror de las fracturas y la sangre desdibujado en manchas de tinta monótonas informando eventos nocturnos, desarraigados.

***
Religious Knives - Lucky

(X)

2008-01-16T16:40:00.000-06:00

- - - -
las hojas muertas
en-sueños bajo un árbol
risas de la luz

77 Boadrum

2008-01-15T02:19:00.000-06:00

(IX)

2008-01-14T23:44:00.000-06:00

-ç-
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Esto es silencio en letras sobre fondo blanco, puedes quedarte cuanto quieras, cuanto necesites.

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Ahora sabes que no es silencio en realidad-
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{Espejo}

2008-01-14T23:07:00.000-06:00

Apresurado para obtener respuestas atravezaba las calles como un bandido, pero era yo quien perdia su alma a cada instante y mi sombra se perdía en la misma medida. A cada paso me fundía con la obscuridad pues buscaba devenir noche.

Podía sentir la textura de todas las paredes de la ciudad, me deslizaba por ellas y no necesariamente sobre ellas. Era más bien como una carga eléctrica que atravezaba un conductor buscando la estabilidad.

Sobre las ventanas frente a las que cruzaba no había rastro de mi reflejo, tan veloz me movía. Me guíaba una voz de caracter indefinido que pronunciaba un discurso en el que la única palabra que se podía distinguir a lo lejos era "...más..." Se repetía periódicamente.

Llegué sin dificultades a la fuente de estas palabras. Para mi el tiempo era justo. Sus palabras se tornaron claras para nosotros en cuanto pude observar aquello que se hallaba en la frontera de la ciudad, y hasta ese momento me dí cuenta, que lo que había dejado tras de mí eran meras ruinas. Sólo miraba: El umbrál de arena. Avancé y dentro de él sentí algo que unicamente puedo describir como un tiempo más allá del sol y la luna, un tiempo entre el medio día y la media noche.
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Contraste (VIII)
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descanzabamos en un punto inestable que se desliza y se pierde
hielo
helio
la dislexia de los sentidos
el amargo sabor de mi reflejo en el ojo de la dulzura
dulzura
dulzura y dislexia
al medio día
de la media noche
el flujo puro del tiempo

despertamos sobre el hielo
en movimiento
siempre detrás del sol.
ahí,
en ningun otro lugar,
siendo
un jamás-nosotros.
habitando
conversando
bajo las sabanas y sus fantasmas
en el fondo de las letras.

y mi imaginación las acompaña:
en el hielo se delizan.

Páginas olvidadas (VII)

2008-01-14T22:58:00.000-06:00

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Esto probablemente será lo último que escriba, pues no creo vivir para el día de mañana. No se siquiera por qué razón estoy escribiendo esto ahora. He refelxionado mucho sobre él en las últimas semanas y en ello encuentro mi razón para escribir. Aún así... mi deber es escribir.
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No he dejado de pensar en aquel sueño que me relató hace unos meses, aquel sueño donde padecía una extraña enfermedad. No he podido encontrar en aquel sueño confirmación alguna de mis sospechas. No lo he podido adivinar. Y me ha obsesionado, sin embargo, ya no tiene caso pensar en ello. Él se fue, eso tampoco lo esperaba. Pero ahora yo ya no albergo esperanza alguna. Y sin embargo es a él, a sus memorias encerradas en este expediente a quién dedico mi último escrito.
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- - ..Mañana ---------nadie aquí tiene esperanzas, pero

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De cierta manera hablaba él durante nuestras sesiones, sus frases se interrumpían frecuentemente y otras veces simplemente callaba por largos periodos de tiempo. Parecía estar siempre en la búsqueda del silencio, aunque no se daba cuenta... .......había ausencia............... En esos momentos me invadía la sensación de que su cuerpo se disolvía y al mismo tiempo percibía su mirada inconsciente, sobre mi y sobre toda aquella habitación. Y cuando hablaba, mis palabras en sus oídos------- se entremezclaban y se transformaban, se desplazaban y se condensaban. Parecía no entenderlas en el sentido que yo les comunicaba.

.Pero, ¿¡cómo sabría yo eso!?... En realidad no lo sabía, simplemente lo sentía, ¡y hasta ahora caigo en la cuenta! Esas palabras, que yo pronunciaba, realmente se disolvían en mi mente y su significado no podía ser otro que el que yo imaginaba que estaba en su mente, aunque yo lo negara. Y sus silencios, mis elipsis, eran la única forma en que podía disponerme a enlazar esos pensamientos aparentemente tan distintos.
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-Muchas veces se levantó y miró emocionado por la ventana amaba la vista. Conocía el paisaje porque gozaba de sus cambios. Por esa misma razón me aseguraba que le gustaba saltar de un tema a otro. Para él la novedad es la condición de goce.
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.
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Esto ha comenzado a parecer una especie de homenaje hacia él, como si fuese el quién mañana podría morir (jamás habría esperado decir todo esto). Y es verdad, en este momento él está más presente que yo...¿Lo quiero yo presente?, ¿o será que en realidad esta es mi forma de enfrentar el miedo que causa la angustia de mi muerte? ............... Esta angustia que crece monumentalmente, que se acerca a mi, y que para .describirla totalmente serían necesarias montañas de palabras.-----Y ahora imagino esta angustia, imagino montañas de palabras: sus partes más pequeñas conformarían cuentos breves y ellos en su conjunto historias más grandes , o tal vez tratados psicoanalíticos o filosóficos. Toda la angustia se compondría de pilas y pilas de relatos, libros, enciclopedias: la angustia lo dice todo al mismo tiempo. Ahora la veo claramente en su forma animal acercándose a mi, a rastras, en la obscuridad, pero sabiendo que aun así percibo vagamente sus movimientos.
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...Ahora siento esta obscuridad cavernosa de la que me habló y al parecer le fascinaba tanto. Cuando hablaba de ella siempre hacía referencia a una sentencia que decía provenía de Anaximandro: "De donde la vida tiene su origen, hacia él debe sucumbir también..." Después se perdía un poco en sus monólogos y regresaba a lo mismo, pues conocía bien el camino de regreso, y miraba por la ventana, con respecto a la cual aquí estábamos en la boca de la caverna. Y luego los destellos en sus ojos, diminutas imágenes del exterior, desaparecían cuando devolvía su mirada al interior.
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A veces me parecía que cada una de sus acciones era una repetición de la anterior. Cada una, expresión diferente de lo mismo y su acciones parecía multiplicarse de esta manera, conectadas y en armonía, hacia el infinito, al igual que un mandala.
..
...Y ahora termino, pues prefiero abandonar este texto bajo el influjo de esta imagen luminosa... Todo esto será el sueño de un dios.

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While you make pretty speeches

2007-10-24T15:19:00.001-05:00

I'm being cut to shreds

2007-10-24T15:19:00.000-05:00

bins, transcripciones, raíz (VI)

2007-10-18T21:19:00.000-05:00

[Recuerdo de lo que] †Fuimos:

Tomaba dictado, Su dictado, pero hablaba tan rápido que las imágenes escapaban de mi imaginación antes de que pudiera transcribirlas y acomodarlas correctamente: Un paracaidista flotando en un abismo por días y días, de vez en cuando lluvia que caía sobre él, a veces a momentos, a veces durante días y días; hombres con traje caminando por las calles de una zona de la ciudad y secretarias a sus pies como pavimento, sosteniendolos y limpiando sus zapatos con cremas y barniz, mientras que en otra zona de la ciudad sucedía lo mismo pero de manera inversa; millones de niños cantando en una iglesia monumental (del tamaño del abismo, Él decía) y la reverberación de su voz haciendo a las paredes frágiles como moronas de pan, con tonos tan obscuros como la sangre.

Pero hablaba más rápido aún, hablaba y hablaba mientras que yo sólo era un archivero. Hablaba por teléfono, también, por miles de lineas telefónicas a la vez: una multitud de recados deambulando en el cableado de las compañias telefónicas. Los operadores lo transferían de un lugar a otro mientras que las grabadoras se esforzaban por recopilar la mayor cantidad posible de datos.

Todo ello se procesaba en enormes edificios industriales, los cuales en sus sótanos trataban de albergar, con dificultades, las marañas de cableado telefónico, donde habitaba la voz de La Boca, del Dictador. Algunos pisos más arriba se transformaban Sus palabras en los más diversos productos para el consumo y el culto a los dictados. En el resto de los pisos se transcribía todo: "guardar y acumular" era el lema. La empresa era pleonasmática. La vida en el pleonasmo era cómoda.

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La siguiente transcripción fue encontrada en los restos de un archivero.
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Fecha no especificada

Ella estaba parada frente a la zona industrial cuando fue violada, lloraba , seguía desnuda y estaba golpeada, de su vagina caían gotas de sangre y semen. El suelo era infertil, razón por lo cual, germinaban, crecían y florecían bajo sus pies grandes edificios industriales de sótanos inmensos. Paliado por el asombre que le causaba el conjunto de sus nuevos "hijos" su llanto disminuyó, siendo sustituido por una imparable verborrea que fue registrada palabra por palabra por sus propios hijos.

Ese día a ella se le vio reír como nunca antes se le vio reír a nadie. "Quiero al sol" decía mientras todos a su alrededor proferían gritos como respuesta. Uno de los archiveros que se encontraba ahí, sin embargo, no comprendía si los gritos pretendían responder, a aquellas risas, de manera afirmativa o de manera negativa y de semejante confusión brotó de él lo que algunos pensaron eran lineas telefónicas que se extendieron hacia el cielo y se multiplicaban a cada segundo, a cada grito y a cada risa.

Estas "lineas" fueran lo que fueran avanzaban como un torbellino en busca de las constelaciones que sólo se podían ver desde la ciudad, y del archivero crecieron ramas luminosas claramente cibernéticas, que se dirigieron a los edificios industriales y al tocarlos los transformaron...

[Un largo silencio]

Hemos llegado a una nueva era.

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Fin de la transcripción
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La siguiente nota, que complementa la transcripción anterior se encontró en la biblioteca de Bórges, sin embargo no es seguro afirmar la autenticidad de esta.
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Sobre una desaparecida, olvidada y probablemente ficticia ciudad de potente industria informática algunos rumoran que poco después de ciertos eventos de los que no se encuentra registro alguno, toda aquella ciudad ardió en llamas lo cual es la causa de su desaparición y de su olvido. Otros afirman que un "archivero" fue proclamado dictador y fue llamado "El Gran Ordenador". Éste tuvo un corto reinado al cabo del cual sucumbió a la locura devorando la ciudad, lo que condujo a la ciudad primero a un colapso y finalmente a una explosión que la hizo desaparecer por completo. Unos últimos argumentan que o tal lugar nunca existió o se encuentra localizado "ahí donde nadie puede ir" razón por la cual no se puede afirmar con veracidad alguna que tal lugar existe o existió jamás.

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Fin de la nota.
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Un minuto a toda velocidad (V)

2007-10-09T23:13:00.001-05:00

...y por alguna razón me encontraba corriendo, aunque eso no es lo importante. Sí, no importa por qué razón corría, sino que lo hacía, y desesperadamente. Me encontraba como perseguido, pero no tenía tiempo de voltear atrás, pero si, había un abismo que me perseguía, y su espesa negrura me hablaba como agua turbia. Sí, corría sobre la tierra que era una rueda de molino, o más bien la banda de la rueda de un molino, y sus aspas como un ventilador me empujaban hacia el abismo, o el agua turbia que me perseguía. Pero corría a toda velocidad sin pensar en nada, sólo sentía mi corazón y mi estomago, mis intestinos, mi cerebro tratando de procesar cada movimiento hasta llevarlos al punto de la automatización, y por lo tanto de la anulación de mi cerebro, mi ordenador, mi razón (si, uno viene después del otro, como si ellos se encontrasen pegados a la banda de la rueda de molino, siempre sucesivos, siempre otra vez ellos mismos y su desaparición). Todas mis víceras también se retorcían al igual que un tacómetro.
Y de pronto mi alma se quedó atrás, tremendamente cansada y mi cuerpo continuó su recorrido como gallina degollada, y ese agujero que la perseguía continuó con su persecución, y ella misma se tornó sin sentido, sin nadie a quién perseguir y sin nadie que en teoría debería estar narrando esto, esta trama que es realidad imposible de narrar dado que yo ya no soy yo, simplemente ya no soy, así como mi cuerpo ahogándose en las aguas, retorciéndose y gritando, eso sí, gritando, pero sin nadie que lo escuché, un infante en reversa, ya tampoco es el mismo y se ha tornado "cosa que corre en agujero negro que devora"...

and in the end nothing was solved, but nothing mattered anymore

pues si, finalmente he caido en la trampa

2007-10-09T18:40:00.000-05:00

de los teleconmutadores o como sea que se le llame a ese circulo vicioso de las llamadas en espera de las compañias de servicios (yo por el momento, me encuentro en estos momentos atrapado en las redes telefónicas de cablevisión, siendo trasferido interminablemente de "ejecutivo" en "ejecutivo").

esto finalmente parece confirmar la teoría nietzscheana del eterno retorno de lo idéntico, aunque parece que Nietzsche olvidó, por alguna razón, mencionar los anuncios publicitarios.

(seguíré esperando la atención de alguno de sus "ejecutivos"...)

50 minutos y contando...

Reflection

2007-10-08T00:22:00.000-05:00

Espiritus de arena (IV)

2007-10-03T22:07:00.000-05:00

Se insinúa el afuera, luego te sacan por las grietas de un edificio en peligro de colapso. Tu cara no es normal ahora, no la percibes como siempre la has sentido, es dura y arenosa y la misma grieta que abrió un camino hacia afuera del edificio se encuentra, ahora también, en tu cuerpo igualmente arenoso. Te parte en dos. Ahora somos tu y yo.

Camino, caminamos, un poco y contemplo la estela de arena que flota sobre la calle, permanece ahí donde estuvieron nuestros pasos como si se tratara del tiempo tendido sobre la eternidad.

-La calle está desolada-me dices, había olvidado que estabas ahí.

Miro a nuestro alrededor, y observo extrañas texturas transparentes; tienen forma humana, nos rodean. Sus caras expresan asombro, o terror, o desconfianza, tal vez un grito o una risa reprimida (en verdad no lo sabía decir). Lo que siento es que nos miran como si fueramos fantasmas. Te digo todo lo que pienso. Ellos me parecen planos, planos sobre planos, transparentando cada uno aquel que tiene detrás. Primero está su ropa que al transparentarse muestra su cuerpo cubierto de piel, y este nos deja entrever de la misma manera sus órganos, y así sucesivamente hasta hacernos ver lo que parece ser un vacío final.

-¿Los miras?-me dices- ellos también tienen fracturas como la nuestra, aunque las suyas se encuentran un poco mejor disimuladas, bajo la ropa o maquilladas, en las axilas y otros lugares recónditos como los genitales. De hecho, me parece que todos ellos -¿serián miles?- tienen genitales femeninos.

-¿Y nosotros?- Ya hemos olvidado nuestro sexo.

En ese momento una de nuestras manos comienza a desgranarse. Presentimos que no nos queda mucho tiempo, antes que el último de nuestros granos se desprenda y todo para nosotros termine, quedando así esparcidos por todo el mundo como puntos volátiles que lo penetran todo. Perteneciendo a lo que sea y siendo nada.

A veces la tierra habla, nos susurra y nos sacude en su lenguaje primitivo.

Tenemos muchas preguntas y nos falta comprensión. Corremos en la búsqueda de Él, antes de que el viento y el tiempo nos den por terminados.

2007-10-03T00:13:00.000-05:00

Love After Love

The time will come
when, with elation,
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror,
and each will smile at the other’s welcome,

and say, sit here. Eat.
You will love again the stranger who was your self.
Give wine. Give bread. Give back your heart
to itself, to the stranger who has loved you

all your life, whom you ignored
for another, who knows you by heart.
Take down the love letters from the bookshelf,

the photographs, the desperate notes,
peel your own image from the mirror.
Sit. Feast on your life.

-Derek Walcott

Reminicencias y el diván (III)

2007-09-27T23:11:00.001-05:00

"Lo desconocido es caos", yo leía en las estrellas. Alucinaba otra vez, me preguntaba qué eran las palabras, lo hacía frente a Él: Supuestamente lo sabía todo. Cuestionaba, había visto una representación: "la vida es sueño".

-El sueño esta constituido de representaciones, todo es imaginario. Los colores, las formas, todas las "cosas" sólo tienen sentido para el nosotros.

(Me pregunto si seguiré dormido, y por cuanto tiempo, ¿cuando se callará?)

-Otra vez me sucedió lo mismo -decía yo-, otra vez nada funcionó, no puedo creer que que haya pasado otra vez. Supongo que así lo quiero, pero no lo puedo soportar. Sigo escuchando sus hirientes palabras, ellas resuenan todavía en mis oídos. Aumento imaginariamente su volumen, eso creo, creo que las escucho más fuertes que como en realidad fueron, es como si todo hubiera sido un sueño, nuestra discusión lo que nos dijimos el uno al otro, creo que no lo pensamos, temblábamos otra vez. Llovían palabras, insultos, incoherencias, insultos incoherentes, no nos escuchábamos por suerte, pero cada uno sangraba por dentro, los vasos capilares explotaban y llorábamos, se rasgaron los tejidos.... momento, ¿qué estoy diciendo? No se lo que dije, ¿Tu lo entiendes verdad?

(La verdad es que no lo entiende, por eso lo mira fijamente, es decir, pretende que lo escucha, pero en realidad Él también sueña, si así se le puede decir)

(¿A que se le puede decir?)

(Al sueño, a Él)

(¿Me quieres decir qué él no es Él?)

-... perdón, otra vez me perdí. Volveré al asunto, sólo déjame prender un cigarrillo. Si, ya... estoy partido en dos, o en tres, o en muchas cosas, la verdad... ni siquiera conozco la verdad. Me siento perdido, como si hubiera entrado en un río, como si me desplazara junto con la corriente a una velocidad que lo distorsiona todo, con el agua corriendo a través de mis oídos: sus palabras, ya no confío en ellas. Todo lo que dijo también sale de mi como si fuera agua, como si las palabras sustituyeran a la saliva y la saliva a las palabras, soy una fuente de confusión.

Las constelaciones son simplemente formaciones imaginarias que se proyectan dentro del consultorio. Un ave cruza la ventana, el cielo es claro, no hay edificios al rededor. Nos encontramos en una casa de campo. Llevo aquí meses, y en las noches salgo a caminar y miro las estrellas, su brillo y sus vibraciones me conmueven, luego me acuesto sobre el pasto y duermo. Siento que este lugar es lo único que existe. El bosque no queda lejos, es la frontera de este mundo, más allá se que existe una ciudad, la llaman Pangea. Ahí las constelaciones son de asfalto y dirigen a los transeúntes con su brillo verde, amarillo y rojo. El color rojo en aquel lugar es temible, significa peligro y muerte. Las calles no llevan en realidad a ningún lugar, dan vueltas y te llevan generalmente a donde no quieres ir. A veces hay tantos dasplazandose por ellas, que al final todos terminan por desorientarse y se quedan quietos. Cuando miré la cuidad desde el cielo, parecía un cuerpo humano disecado, las calles eran venas y por ahí corrían luces como si fueran sangre. Donde nada se movía me imaginé un coágulo. Creo que la ciudad tiene cáncer.

-... anoche tuve un sueño. Soñé que tenía una grave enfermedad, me encontraba en un cama del hospital, estaba desnudo y tenía una erección, había mucha gente a mi alrededor, y algunos me traían flores. Sólo había un hombre que vestía de negro, primero me miraba detenidamente y ya que se cercioraba de que yo era realmente yo me decía: "Tienes una enfermedad poco conocida llamada cumulus numbi, desearía poder prescribirte algo más, y espero que esta vez cumplas con ella". Luego, como en un cambio de escena, estaba en un quirófano y se preparaban para abrirme. Yo creía encontrarme perfectamente conciente mas no podía decir palabra alguna. Ellos no esperaron más y me cortaron. Yo podía ver mi cuerpo perfectamente diseccionando, mis venas cortadas trasnversalmente, como canales, me permitian ver a la sangre fluyendo. Veía como sacaban órgano tras órgano. Luego desperté. ¿Qué piensas de ello?

(¿Qué pienso yo? Ja, lo que pienso jamás te lo diría, no creo. Pero me pregunto si seguiré dormido. Por cierto, él tampoco te podrá decir nada, será mejor que te levantes despega tu piel de ese diván, deja de recordar aquel día en que chocaste y terminaste en el hospital... si tan sólo te dieras cuenta que todo es un recuerdo. Pero no, la única cuenta que llevas es la de tu llamada corriente y tu flujo, y sólo te sientes como un punto en la linea del tiempo, y te masturbas y dejas que salgan tus flujos, esas son tus cuentas. Cuentas cuentas cuentas. Pura palabrería, ¿cuando escucharás? Preguntas para volverte a responder tu mismo, creyendo que te hablas, pero sólo vomitas "flujos". Dime la verdad, ¿cuantas veces te masturbas al día? No quieres saber lo realmente importante, lo único que te importa son tus órganos y tus tripas, te impactan tus sueños, cuando deberías disfrutarlos. ¿Apoco no era un placer estar ahí enfermo, muriendo?, pinche suicida. ¿O preferirías ver a toda la humanidad convaleciente?, a todos tocando violines y escuchar sinfonías llenas de quejidos y lágrimas, ¿los quieres ver a todos exhibiendo sus dolores, su miseria, sus temores? No me escuchas, no quiero que me escuches)

Ninguno se da cuenta de que está soñando. Nadie, si Nadie fuera un personaje sería el único coherente, pero el mismo es una incoherencia. Sueño es todo, todo es sueño, el delirio no es más que el nombre que le daríamos a la vida, si la viéramos desde lo que es en realidad.

-Creo que por hoy es todo, continuaremos la sesión mañana.

Sólo somos delirios encontrados dentro de un espacio analítico.

Sentidos (II)

2007-09-27T22:29:00.000-05:00

Soñaba,
las texturas
fuera de orbita,
texturas
y colores
no podían existir.
Despertar
un poco
sobre el jardín.
y
volver a
cerrar los ojos
volver
a sentir
texturas y colores
y
el olor
sobre el pasto:
cabello
abierto, nacido
de la tierra.

Vida,
madre, vagina,
otra vez recostado
en el diván
sobre recuerdos
emergen
entre
texturas y
colores, también olores.

Parto
un camino
desde el tranvía
uterino,
nacimiento de
la dulce tierra.
Despieta
otro sentido
olores, colores, texturas,
gusto.

El busto
de la madre.
Desbordamiento
de fluidos
conduciendome con inercia,
por sus senderos
del pasado,
eternamente:

Vida,
madre, vagina
desde el nacimiento:
delirios
y sentidos
imagenes del mundo.
Nada de ello
exsitía antes,
ahora
imagino,
y finalmente
escucho la voluntad.

Poco a poco emergieron las palabras y poblaron el jardín de diferencias y accesos a lugares comunes, pero al final la mística desapareció, y los dioses se alejaron cansados del mundo, buscando refugio dentró de lo desconocido.

Otra vez la tierra quedó desolada y las palabras se disolvieron y esperan nuevamente el parto, la ruptura de la tierra y el calmor desde las profundidas que hagan surgir nuevamente todos los sentidos que son infinitos. Esperan nuevamente que los tiempos se desplieguen poblando la tierra y se entrecruzen formando espacios en sus puntos de encuentro, los expandan mientras se alejan unos de otros y los revienten finalmente haciendo desaparecer todo lo creado. Así la dinámica del mundo es siempre la misma, es siempre y unicamente: dinámica.

La tierra también adquirió forma y se disolvió en los oceanos y los oceanos a su vez se perdieron en la infinitud, mezclandose con los dioses. Todo se inflama, estalla, y hay clamor nuevamente, el grito fulgurante de un recién nacido.

Soñaba.

Plaster Casts of Everything

2007-09-27T22:26:00.001-05:00

Shamshad Khan

2007-09-26T23:44:00.000-05:00

Megalomania

Diálogo filosófico (I)

2007-09-25T19:32:00.000-05:00

Estaba en la biblioteca, leía un poco. Yo estaba ahí en mi asiento, la cabeza en otro lado, miraba y leía. De repente unos ruidos atronadores del silencio. De los cuerpos que habitaban esa sala emergió una voz rotunda y luego otra, como si fueran timbales. ¿Lo escuchaste?, te lo repito. Lo único que se escucha es el ventilador, las miradas sobre las hojas, el crujir de las páginas que giran, el murmullo lejano, los pestañeos, el PRAM! PRAM! PRAM! una voz aguda y otra grave moduladas por pensamientos: palabras que resonaban como timbales y una orquesta, como golpes en las mesas de lectura, libros cayendo las paginas girando, las miradas se elevan, se elevan de verdad, como almas.- Otra vez el silencio, otra vez la biblioteca, otra vez el ventilador de tu computadora, ¿lo escuchas?...

(Se miran: caminando a paso rápido cubriéndose la cara, sale Uno; pasos andan sobre los paso de Uno, sale Otro.)

El sonido era perpetuo, ahora lo recuerdo, ahora lo releo y vuelvo a encontrarme ahí, luego estoy de nuevo aquí entre los murmullos y el acomodar de los libros: lo más cercano al silencio. Los libros cerrados, las hojas escondidas, las palabras inexistentes, sustituidas por manchas, la cultura no es tan grande. 433 mil libros apilados cayéndose sobre mesas de lectura [ruido explosivo] ante ojos ávidos que luego olvidan. Sigo escuchando esa fractura en el silencio, se desvanece el ventilador y emerge la angustia y el estremecerse en las sillas, se despegan las miradas de la mesa de lecturas para observar una herida, rasgadura de la cual mana sangre que nos embriaga de terror y nos cubre y sube por la tela de la ropa y aparece en las manos y, y, y... y tan pronto la conocemos la declaramos muerta: menstruación. Y contemplamos la vagina del caos (433 mil labios) derrama sangre, la realidad es roja y brilla (estábamos errados), está viva, por eso estamos aterrados. Toca los libros, mancha sobre mancha y los corroe, y los destila y purifica. Unos instantes más y los ojos que la contemplan se llenan ellos mismos de sangre, ellos mismos quieren hacerla brotar. ¡I-N-S-O-P-O-R-T-A-B-L-E!

¡No más!

Otra vez el sonido de la normalidad, el ventilador, otra vez el ordenador, la gente se concentra en la lectura. Ahora esta lectura se concentra en su lectura.

Tengo los ojos puestos en un libro y no entiendo, no los muevo, no parpadeo, creo que sueño.

2007-09-06T22:04:00.001-05:00

Ver un Mundo en un Grano de Arena
Y un Cielo en una Flor Silvestre:
Toma la Infinitud en la palma de tu mano
Y la Eternidad en una hora.

2007-08-15T00:42:00.000-05:00

había una pequeña entrada
tan pequeña que
ya se terminó

escrito mexicosfresnico (poema beat)

2007-08-08T15:35:00.000-05:00

hombre violado y secuestrado por agentes de la PFP después de enfrentamiento en autobús de la ciudad. Se rumora que la presunta víctima sufrió un ataque de mexicosfresnia previo al altercado.

pasajero a veces en la puerta
lo retiene a momentos al borde de la calle
y lo lleva y lo suelta y libera su pecho
respira y cae
___________entre miradas de terror, viejos psicóticos que son tomados por aletargados, víctimas de las pastillas de las 8:30 a.m. gente tan gorda que no podría vivir en una época anterior donde la "medicina" fuera incapaz de prolongar su vida innecesaria(mente)

mi horrible letra esconde los antes escrito -frente a ellos- y ahora puedo adivinar
que su propósito es el de evitar mi muerte en este autobús atestado de gente

(pensamientos paranoicos)

la peste del autobús: entre el olor de un taller mecánico y el sudor, de la espalda de hombres guardados en un perdida pulquería del centro de la ciudad: fermentado, amargo y seco

-la revista tvynotas relata lo acontecido-

otra señora, verruga en brazo, un capullo podrido, fruto de la histeria su sonrisa invertida tiene el tamaño de esta oración.

Ornette Colemann

2007-08-03T10:37:00.000-05:00

"(He recalled in particular the day his mother bought him a horn when he was a young boy) I thought it was a toy and I played it the way I am playing today"

"I didn't know that you had to learn to play, I thought you had to play to play. And I still think that.

"I didn't know that music was a style and that it had rules and stuff. I thought it was just sound. I still believe that.

"I am not that sensitive or that weak to believe that because someone says I can't do something, I haven't done it.

"I have taught myself everything I know. I have written symphonies, and no-one has taught me. Because I realised that the human being is all there is."

el lenguaje del comercio (poema en español)

2007-08-01T00:58:00.000-05:00

please-please-pleas-epleasep-leasepleas-e-pleaple-asepleasep-leaseplea-sepleas-epleas-eplease
pleasep-leasep-lease-pleaseple-asepleas-epl--eaplea-sepleasepl-easeple-aseplea-seplea-seplease
pleaseple-aseple-asep-leaseplea-sepleas-eplea-please-pleasepleaseple-asepleasepleas-eplease
pleaseplea-seplea-seple-asepleas-epleas-epleapleasepleaseple-a-sepl-easepleas-eplea-seplease
pleasepleas-epleas-eplea-seplease-pleas-eple-a-pleas-e-pleas-e-pleas-epleaseple-asepl-easeplease
pleaseplease-please-pleas-epleasep-leas-epleapleasepleas-eplease-pleasepleas-eple-aseplease
pleasepleasep-leasep-lease-pleaseple-as-eple-aplea-s-eple-aseplea-sepleaseple-asep-leaseplease
pleasepleaseple-aseple-asep-leaseplea-seple-aplea-seple-aseplea-sepleasepl-easepl-easeplease

j u s t_____-_-_____j u s t
b u y______-______b u y
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2007-07-26T01:20:00.001-05:00

error en el disco duro

2007-07-26T01:20:00.000-05:00

2007-07-25T00:43:00.000-05:00

ayer no lo quise evitar
mirabas por la ventana describías círculos con tu respiración
llovía
era la tarde
me mirabas bajo el árbol
yo mismo te lo conté
un pájaro muerto un ave f.......

un pájaro muerto ella ve___
el cuerpo era cálido_______
llovía__________
el cuerpo en la tierra  era cálido_______
ella me mira ahí en el bosque___

_________________ayer no lo quise evitar
______________los colores eran más vivos
un pájaro de cuello rojo entre tus manos

un comentario

2007-07-24T00:43:00.000-05:00

Para hacer del sinsentido lo posible
he leído tus palabras
las he pensado y no he escrito nada sobre ellas
que se pierdan en hyperespacio y en la memoria de los lectores
que en sueños...
en sus sueños surjan
(tus) imágenes
sin sentido y los dominen
y se desvanezcan en la mañana otra vez perdidos en el tiempo
censuradas por el recuerdo
de días más hermosos

soy un miembro sublime en medio de la neblina de un país
____,es Grecia
"en popas de jabón se fragmenta la luz"

al principio obscuridad,
deformación onírica,
el placer de la confusión

:ese soy yo borrado,
_
_____presente en la ausencia
__
______________aquí y ahora no-estoy:
--------------------------------------------------

_deformación onírica de tu poema.

insistencia en las palabras:
y se olvidan y desparecen
- la tensión que las liga unas a otras
- no se olvidan, las engordan y las dejan tiradas
- eso es cierto, es o es, pero no se van nunca de aquí
- así es, siguen a nuestro alrededor aún cuando no...
- la tensión las liga unas a otras

y decimos lo que no queríamos decir
pero que debía ser dicho.

2007-07-18T01:20:00.000-05:00

"Enfurécete, enfurécete ante el declive de la luz,"

2007-07-17T23:53:00.001-05:00

como la nada, nada

las sesiones del piso 23

2007-07-11T00:37:00.001-05:00

Se encontraba en el piso 23, miraba por la ventana la ciudad que detestaba y por primera vez en aquel lugar que también odiaba, le gustó aquello que veía. La vista era tranquilizadora, las nubes lo cubrían todo y la luz del sol disminuía un poco. Los edificios parecían mezclarse con aquel fondo nublado. Era mejor que lo que le esperaba en ese consultorio.

Él se encontraba esperando. Entró el doctor casualmente, cosas como él las atendía diariamente. La revisión transcurrió mientras él cerraba los ojos, cada uno lo hacía a su manera. Se dieron la mano cuando entró el doctor.

Antes de llegar al piso 23 entró a aquel edificio moderno y seguro. Cuando menos atestado de seguridad. Dio s us datos. Le permitieron subir por el elevador express, no sintió que se moviera. Pero el exterior de la ciudad le afirmaba que estaba más arriba desde haber sido acreditado por los miembros de seguridad. Eso despertó en él el apretón de manos.

Le entró el pánico por unos instantes corrió por los pasillos de aquel edificio, se perdió por algunos momentos, cuando encontró un elevador, lo tomó.

Lo llevaron a un cuarto obscuro y apuntaron un haz de luz directo a su ojo durante algunos minutos. No se requirió de él ningún tipo de acción.

Unos golpes con un martillito terminaron la sesión. Casi no pronunciaron una sola palabra. Se sentía diferente. Creyó ver por algunos instantes que el paisaje citadino no era más que una ilusión óptica, un proyección en las "ventanas" de aquél edificio. Una ficción de la terapia, es así como la llamaban. Se realizó una nueva cita quince días después.

Le entró el pánico por unos instantes al recordar el porqué de su visita, corrió por los pasillos de aquel edificio, se perdió por algunos momentos, cuando encontró un elevador, lo tomó.

Creyó salir del edificio y creyó ingresar a la ciudad.

en medio de todo ello

2007-07-10T23:25:00.000-05:00

estaba pensando sobre el vacío, sobre la levedad y la pesadez, sobre otras cosas, mientras escuchaba pops y glitches, una trompeta también, y olvidé lo que pensaba. después recordé que me encontraba reflexionando qué habría antes del big bang, pero cómo habría yo de saberlo... de todas maneras ya no existe. después recordé que reflexionaba sobre la simpleza de algunas cosas y cómo no valen la pena y luego sobre aquellas por las cuales moriría (¿hay alguna?)... me pregunto que hay en medio de todo ello.

hey!naco

2007-07-05T01:23:00.001-05:00

sueño
a veces
cuando tengo sueño

dormiré
uno y
después el otro

uno destos sueños
pasa y
luego

sigue al otro
un día
destos

otro
sueño sigue
destos al otro

en un sueño
del blog
disqueescribo

disquescribo
pero no
me gusta mucho

leelos
y dime
si te gustan

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en la entrada

voicemaIL

2007-07-02T23:04:00.000-05:00

la voces me hablan, o las leo, no lo se qué haciendo, con que hablando con una shica muy sexy y guapa, a la cual ama eh!!!??? oh si.... hablo, no me hablan, o eso creo, pero me dicen, y les digo que si,

las acepto sin remordimiento.

programa de entrenamiento,

miro a mi alrededor una ventana que me dice, dice que afuera hay algo, pero no lo veo, es de noche, si fuera de día habría luz me hablan, huesos en el oído, conductos deferentes si me hablan seductoramente al oído. olvido las comas porque todo sigue las letras te hablan no?? o me equivoco, soy yo: equívoco soy yo they talk to me like little waves in the ocean of the air of the ocean of the air: música si mi atención se dispersa. por eso te pido no pongas atención a lo que es crib@ _____cripto: miradlo de reojo, escuchadlo de reoído,

_____*roído las palabras no más.

2007-07-02T22:49:00.000-05:00

"Ello funciona en todas partes, bien sin parar, bien discontinuo. Ello respira, ello se calienta, ello come. Ello caga, ello coje. Qué error haber dicho el ello. En todas partes máquinas, y no metafóricamente: máquinas de máquinas, con sus acoplamientos, sus conexiones. Una máquina-órgano empalma con una máquina-fuente: una de ella emite un flujo que la otra corta. El seno es una máquina que produce leche y la boca una máquina acoplada a aquélla. La boca del anoréxico vacila entre una máquina de comer, una máquina anal, una máquina de hablar, una máquina de respirar (crisis de asma). De este modo, todos «bricoleurs»; cada cual sus pequeñas máquinas. Una máquina-órgano para una máquina energía, siempre flujos y cortes. El presidente Schreber tiene los rayos del cielo en el culo. Ano Solar. Además, podemos estar seguros de que ello marcha; el presidente Schreber siente algo, produce algo, y puede teorizarlo. Algo se produce: efectos de máquina pero no metáforas."

2007-07-01T04:44:00.000-05:00

no,

no existen los errores

mi esqueleto

2007-06-27T22:39:00.000-05:00

No se si ya lo había dicho, pero en algún momento de mi vida mandé a hacer una réplica de mi figura, o bueno, de una parte de ella: mi esqueleto. Era rara y tenía algunos defectos, así que la tiré de las escaleras pero no le pasó nada. En cambio yo sentía un terrible dolor, no era el dolor de un hueso, más bien, se localizaba en mis órganos internos: los riñones y el hígado sobretodo, y también un poco en el bazo (fue la primera vez que tuve conciencia de él).
Me encontraba nervioso.

Sentí reavivarse una extraña sensación en mi estómago, algo se movía con intensidad, se desplazaba de un lugar a otro, como si estuviera cayendo por las escaleras. Se que lo hacía.

Recordé como me despreciaban en secundaria.

***

Otro día le contaba a alguien como me deprime saber que mi esqueleto no está bien. Me miraba atentamente, sin percibir claramente como es que mi esqueleto no se encontraba en buen estado. Era un daño invisible, estaba escondido en un closet, no le permitía salir de ahí excepto una vez cada semana cuando lo sacaba a tomar el sol y lo sentaba a mirarse al espejo. Mientras balbuceaba "yo estoy más jodido que hace cuatro meses", me respondió: Parece no obstante que existe una tercera posibilidad: cuando decir es hacer...

dos poemas

2007-06-27T22:17:00.000-05:00

apogeo
que ninguno de nuestros
amores desaparezca:
qué él no
muera ni tú allá
sola ni yo
siempre en otra parte

qué fuera suficiente
que él te
llamara ella me
hiciera señas y yo
te esperara.

-Richard Exner

una canica de cristal
-------------cae sobre el hielo
océano fantástico y mortal
la canica se quiebra
-------------en el instante

es de noche
y sin luna
el agua no se mueve

no hay nada, hace frío

001 (womb, tomb)

2007-06-21T14:05:00.000-05:00

ahí!
_____más allá no se yace estrechamente
cuan perfectas las palabras
_____keywords
nos descifran
acercate a la pantalla deja que te absorba
____te prediga

60 hz
___buzz
word-
less deja solos navegantes distintos en el mar pedazos fracturados de
_[una imagen mucho más grande que la que un ojo es capaz
__[de contemplar

sin embargo te mira(n)
y presume(n) entenderte
____decir
_te descifra
afronta-la verdad estás ante la pantalla
lee
__state quieto

(¿) escuchas ese grito punzante que no te deja dormir, que se repite
_[incesantemente 60 veces a tu alrededor has olvidado el silencio (?)
_______________
sientate enfrente y deja que te lea
no hay porqué ser sujeto
-no dejes que te detengan-
ella_____te-lee
no se yace estrechamente allí

envolutra electromagnética, impulsos, cobre
hojas y hojas de papel en la basura
ojos y ojos destinados
un ave en el cielo_____dis-chordia
más allá_______analy-tic-a
sólo estadística te roba el alma te detienes ante ella

"escultura": computadora frente a silla de oficina (y hombre)
. . . . .
say bye bye_______ ook
neverdie _______ ag(a)in'

El principio de abstracción

2007-06-14T14:39:00.000-05:00

todo avanza detenidamente sumergido en los detalles
al paso de una caminata lenta en un pasillo y un techo arbolado
se escucha el perpetuo vibrar de las cigarras
---ardiente comezón en las costillas
un cuerpo en el suelo, la tierra no hace daño
pero las raíces se deslizan por debajo y lo absorben

moretones en el cuerpo, huellas diversas calientan sus alrededores
y las cigarras en calma latían
Un árbol a-su-lado, destruido su jardín, muere en orina
sólo hay polvo madera hojas amarillas
dos naturalezas asfixiadas

ya no hay lugar,
…sin imágenes
el tacto se desplaza y ya nada es igual
ahora se torna un ambiente incómodo
y el cuerpo es substraído dentro de la tierra
suavidad estrecha, como un envoltura
---en idiomas desconocidos
, todo remitente muerto,
por la muerte del mensaje

las raíces susurran cantos cómodos
mientras disuelven la poca carne aflojada por los golpes
¡y a penas la tenía!
el suelo se endurece nuevamente
a la vez que la imagen del pasillo desaparece
de sus ojos ya no queda nada, si a penas
la memoria de luz
brillante concentrada en un punto y lo demás obscuridad
rojo gris fuego
enterrado
un esqueleto viviente, una radiografía
sin expresión material, muerte periférica

ese punto de luz a un tiempo muere
(y lo deja)
---habitante de un mundo inter-no

Schreber Jr.

2007-06-12T22:45:00.001-05:00

Hace rato soñaba que era intercambiado: desde mi nombre hasta las partes de mi cuerpo iban siendo remplazadas por fragmentos de otras personas o incluso de cosas. Mis brazos eran las palabras de un libro, yo las leía y conforme lo hacía estas actuaban aquello que narraban. Era un poco maravilloso, sobre todo al principio cuando lo que leía era inesperado, pero conforme avanzaba la historia me daba cuenta que todo esto no iba a terminar nada bien.

Por desgracia no podía dejar de leer pues mis ojos fueron intercambiados por los de un erudito, ese extraño ser que sólo lee y acumula la información de las ideas. Nada más.

La historia narraba que mi pecho, convertido en una gigantesca boca devoraba incesantemente aparatos electrodomésticos, y para aumentar mi desgracias uno de mis pies era un tostador con alas (como los de windows) y el otro una licuadora mabe. Se hablaba también de una cierta ama de casa que corría desesperada a rescatar la licuadora, sin embargo sólo saltó dentro de la gigantesca boca y no volvió a saberse de ella.

Mi boca, seguramente influenciada por los ojos de erudito comenzó a morder mis manos, como si quisiera apropiarse de toda la información que contenían para no olvidarla jamás. Claro está, eso era lo que narraba la historia misma de la que no podía despegar siquiera un centímetro de mi atención, lo cual, de hecho ,evitaba que sintiera dolor alguno. Les letras seguían fluyendo de mis brazos: una tras otra, palabra por palabra , ¡era una historia interminable!

Después de devorar muchas de las partes de mi cuerpo, al cual yo ya era incapaz de extrañar, y después de eructar la peluca del ama de casa y algunas otras de sus pertenencias que resultaron indigeribles, se leía en esta historia que la gigantesca cavidad que habitaba mi torso continuaría por alimentarse del universo entero, hasta que ya nada quedara fuera de ella.

Ustedes podrán imaginarse el terror que debí haber sentido, pero a decir verdad, cuando supe que el universo entero terminaría por desaparecer dentro de mí, supe (quizá porque también estaba escrito) que yo ya no podía sentir miedo alguno.

Desperté en ese instante, escuchaba anuncios de radio en un pesero y algún exdrogadicto hablaba sobre su vida. Vi que mi parada estaba cerca, me levanté y crucé por el pequeño mar de gente, bajé y me conecté en el cybercafé más cercano.

Hace rato regresé a mi casa y escribí esto.

2007-06-08T23:21:00.001-05:00

"Escuchen lo que les digo, ¡la realidad es sólo una fantasía exageradamente bien peinada!"

Aquí había una entrada peor que ésta.

2007-06-08T22:00:00.000-05:00

Niurka

2007-06-07T02:31:00.001-05:00

Estimado lector, espero sea capaz de perdonarme, el titulo de esta entrada.  Yo, su humilde tecladista, trataré de narrarle porqué me he visto forzado a escribir semejante palabra, pero para ello pido su atención unos momentos.  Dirija su mirada a la pantalla y continúe leyendo por favor.

Permítame decirle, que hoy, su humilde servilleta-no osaría llamarme de otra manera-, mientras caminaba hacia una avenida muy transitada ha cruzado su camino, frente a las instalaciones de Televisa San Ángel, con nada más y nada menos que Niurka.  “She passed me by”...  No tardé en sentir, disculpe... No tardó en sentir, este teclado escribiente, un estremecimiento, algo dentro de él se exprimía en ese momento como una jerga, y no he de referirme a ella, a la jerga, como a las palabras que habría proferido en la más vana de las lenguas, sino… al trapo!!…

Disculpe de nuevo, estimado lector, el frágil carácter de su servidor, he quedado terriblemente alterado por aquel suceso inesperado.  Creo en verdad no poder controlarlo, sin embargo, no puedo detenerme en éste momento, he de proseguir y usted tendrá que disculpar conforme yo su servidor me acerque a usted, sin premeditación alguna, porque deberá estar informado, que jamás me atrevería siquiera a llamarlo, a usted de “tu”.  He de confesar que haré más que ello…

Un trapo me sentía yo, se sentía su humilde… un trapo.  Exprimiendo jugos sucios.  Ha caminado de regreso, enamorado, ha vuelto la vista hacia ella, y momentos después de haberse detenido su servidor, me he dispuesto… seguirla.  Miraba su cuperoooÇÇÇÇ--asdasl.

“e.qwepd/!!/””.dlk has unexp… Me he recostado poco después. Tenía deseos de dormir, deseos de olvidar aquello, pero el sueño no llegó. Las sábanas calientes, revueltas. Me he levantado de ellas. Eran las 2pm y los carros en la calle se movían con dificultad. Me metíab añar. Temblaba un poco, me recosté y lloré como Sala Verga: bajo la regadera en posición fetal, en un cuarto pocoiluminado que hacía pensar en una tarde lluviosa de finales del verano. Lloraba entre hojas y asfalto, en el mármol de mi baño, lloraba en su busto imaginario, diosa griega… La había olvidado…"recuerdo tu nombre, tan fructifero, mi Mania… No!!! …pero tengo miedo a pronunciarlo, no debo hacerlo". Lloraba, me lamentaba de todos, de todo el mundo, lloraba sin parar, fluían el agua de mares, de ríos, nunca tanta agua había caído de mí regadera, nunca estuve sumergido tanto tiempo.

Había despertado.

Me levanté de la regadera. Pensaba en ella, me enajaboné, ahora la veo como en la Televisión, grandiosa iluminación, un set perfecto, una pantalla que no deja que la toque los odio a todos!… Os juro lectores que esto jamás habíame sucedido, yo no era una persona que se sintiera dominada por los ídolos de la televisión. Siempre “heme” sentido así, libre de controles, libre, yo vivía libre. Pero hoy me he dado cuenta que tal creencia no resultaba cierta. Me seguía tallando, y ya ardía, sentía q pronto brotaría de mi sngre. NO!!!1 - grite…-----e--x---i----t------

Me detuve, salí, tenía que escribir, escribirlo esto, escribí esperando su burla, sus risas maniacas. Seque yo reía, ya sin lágrims por cierto, vacío. Pero escribía escrbía. Me daba cuenta qué escribía día con día. Txtos escritos con brevedad, rápidamente, llenos de risas, no las mías, no, las de ellos. error: file not found. . . …94.3%…Recordé y todo tuvo sentido, se que veía la tele, bueno, de hecho no, sólo la escuchaba a lo lejos todos los días, mientras realizaba mis actividades. ¿Cómo he podido soportarlo?… esas…actividades…

Me he comportado como una máquina, un programa fallido, destinado a repetirse una y otra vez, tal vez un virus. No he pensado, ¿cómo es posible? No se supone que sus humildes servidores piensan, aunque sea un poco.

Pero… ¿dónde estaba? Creo que seguía en mi cuarto, rondando. s,SI, rondaba ahí, me sentía bien, un poco mejor, disfrutaba un café espumoso. Veía el atardecer, no había llovido. Su tecladista con-
sentido, se sentía bien. Estaba en paz. Mi cabello seguía humedo, cuando volvió el Pensamiento. ME aterrorizo de nuevo me perseguíoa y no podía escapardel y me entró el pánico y grité gritñe gritée, corría me sentía bien corriendo, alejándome de él uy gritaba y mis gritos abgrían huecos en la pared hacia el infinito y formaban caminos que podía recorrer, y misgritos rebotaban impredeciblemente en paredes también inpredecibles…app. Error file not…..)(% 98%.- Así que he decididó escribirle a usted…cortar mis venas…yo su humildisapplication 'writer.exe' must quit

====================================================== =================application aborted error:=================
====================8809919981009e02==================== ======================================================

Press esc to continue_

sapiens monkey

2007-06-06T22:19:00.000-05:00

spais monki?
spain's monkey?
spain's money?
es pain money?
pain es money?
pain is money?
penis money?

Pecado Sin Without

2007-06-05T22:03:00.000-05:00

Sinsentido, barbarismos,
entregados a los medios, desparecidos.
La noticias de la telvisión,

enajenados que vomitan la cena,
vomito radioactivo.
La tecnología

¿armas?
¿destruyes porque amas?
desarmas.

Vida pixeleada, inconexa que ni-
siquiera
pide sentido.

Pide comida
una metáfora
pierde dinero

casinos de las vegas, en-
sueños plásticos castigos
mujeres vestidas de latex

cuero, piel humana, desteñida
palidecida, impalada
se ve en las callas: azfalto, petroleo, plastico, monedas, latex, moneda.

Vitalidad erotizada
maquinas deseantes territorializadas
conquistadas, se lanzan a la conquista.

Conquista, conquista, conquista, conquista, con-quista
reprimidos sexuales
conquistadores, conquistadores, conquistadores, conquistadores

come mierda, pide dinero
etapa anal
guerra psycho-sexual

incertidumbre, intrusos
desprendimiento del cuerpo,
¿deseo?, sin-nombre

sin-importacia,
sin-visión, teledirigida
sin-sensible.

Sinsibilidad

2007-06-05T21:44:00.000-05:00

Y recordó el día: estaba escuchando el chillar de una guitarra, en el concierto, de pronto la nada, dejó de escuchar sonido alguno. Miraba a la gente moviendose, cantando emocionada. Para él: nada. No significaba cosa alguna el lugar en donde estaba, ni la cerveza. Un sujeto lo empujó, bailaba como todos los demás, pero él estaba sordo, y tampoco sintió gran cosa, su cuerpo se había olvidado de transmitirle cierto mensaje, lo único que lo hizo darse cuenta de que lo habían empujado fue un súbito cambio de perspectiva en su visión, de pronto se acerco sin quererlo a la chica que se encontraba frente a él.

Ella volteó y le regalo una sonrisa. Él la devolvió, sintiéndose comprometido, luego pretendió volver su atención al concierto. Pero ya no vió a ninguna banda sobre el escenario, ningún escenario, nada, ni blanco ni negro.

Calló al suelo, olía a mierda, creía que se revolcaba, pero en realidad no lo podía saber con certeza. Si la gente lo tomó, lo trató de levantar, o tuvo cualquier atención hacia su persona, él jamás lo sabría.

¿Estaba asustado? No lo pudo comunicar, balbuceaba. De repente calló, algunos pensaron que había muerto, pero otros les hicieron notar el movimiento rápido de sus ojos. Estaba soñando.

Recordó todo el día, y los anteriores. Entremezclados. El concierto. El sueño. Se sentía como una computadora, encendido y sin control sobre las imágenes que se deslizaban en alguna parte, algunos electrones, la voluntad de alguien más, tal vez de la nada.

Declare Independance

2007-06-04T01:00:00.001-05:00

nada que decir...

2007-06-04T00:59:00.000-05:00

esperen más entradas...

trois troYs

2007-06-01T01:49:00.000-05:00

rujido de un motor
encerrado en la oficina
llegará por fax?

delincuente juvenil
sube al pesero
paga tu dinero

entre trabajos te ahogas
carnada de la calle
paga tu dinero

Salón de Clases

2007-05-30T00:56:00.001-05:00

Desperté en un salón de clases, era de mañana, estaba vacío, yo estaba crudo... también vacío. Traté de recordar lo que había sucedido. Siempre es igual, no hay recuerdo de mis vagabundeos. Mejor era el pizarrón para expresar cómo me encontraba, gis borroneado. Las lineas de el día anterior se habían difuminado, seguro había una colección de personas en las que mi aventura había quedado fragmentada. El dueño del bar, o el dealer, la lluvia, las llantas rechinando en la calle y el cabrón que manejaba el carro que casi me atropeya, el perro al que le menté la madre después; estos son sólo suposiciones.

A decir verdad no hay nada que me pueda extrañar de despertar aquí, no se por qué, no sabría decirlo con certeza. Quizás sea la sensación del gis en las manos.

Salgo del salón y todo vuelve a la normalidad.

Bienviniendo

2007-05-27T00:19:00.000-05:00

¿Cómo bienvenir en un blog? ¿Significa esto cómo llegar bien a un blog, o cómo hacer que alguien sea acogido por él? Creo que no hay mucho que decir; las entradas se enciman una sobre otra como en una casacada. Cascadas de palabras(,) sobre todo el internet. ¿Una introducción, un prólogo a un blog? La primera entrada siempre es la última en ser leida, así no se puede bienvenir, sería como meter a alguien a tu casa por la chimenea. Es más facil que salga, ya sólo en forma de humo. Sólo seres imaginarios, en eso si coincide la metáfora. Nadie escribe este blog: tan sólo bits y bytes provenientes de un servidor en quién-sabe-donde-America... tal vez Europa. ¿Más allá existen los blogs? Nadie aquí los lee, supongo, no somos tan globales como pensamos. Todos habitamos el mismo servidor.

Volviendo al tema: ¿Cómo bienvenir? Al parecer cada entrada tendría que ser una nueva bienvenida, una esperanza, un tratar bien al "cliente", ¿dónde más, si no es en este mundo capitalista, donde hasta la expresión personal tiene un precio? Una bienvenida en cada "entrada". Si, eso es una entrada, y sin un más adentro. Una entrada, donde dos supuestos seres conviven y coexiste. Adentro no hay nada, una fábrica de producción de información, barata y sin sentido cómo ésta. ¿A quién en verdad le interesa una reflexión sobre el blog? ¿Sigues ahí?, consumiendo información. ¿Todavía no te aburres de leer, o es que no te puedes levantar de tu silla?, ¿Tu download no ha terminado aún?, el mío tampoco.

Pero sigueme diciendo si quieres, lo que quieras, digo, y si no quieres calla: Estamos aquí para escribir, para entretener y pensar que esto de algún extraño modo es cultura. Somos los bits y bytes en tu pantalla y nada, corrientes electricas en tu cerebro, somos tu. Somos uno en el internet: inter-entes: interhentes.

En el Colash del intenet, y con ello te damos la bienvenida. Ja, que cheesy: somos buenos capitalistas, pero ¡qué chingaos!1

¿Llegaste al final?, ¿tienes ya tu coca-cola en mano? Felicidades.

radio-grafía

2007-05-19T15:14:00.001-05:00

Di vueltas en círculos afuera la de la sala de espera. Temía ver lo que había en mi interior, sabía que tragarme un ratón no había sido una buena idea, sobretodo cuando uno apuesta por el número de rasguños que dejé en su bajada, tuve 5, y gané: ¡Un vino de tetrapack! Me lo bebí de inmediato con la esperanza de adormecer al ratón, quien todavía se sentía un poco confuso en aquel lugar. Tenía miedo de que se me acercara un gato, creo que tienen buen olfato, seguro la peste que el vino de tetrapack había dejado en mi boca, no era suficiente para disimular el olor del animal que ahora habitaba mi estómago.

No es por presumir, pero parecía haberse adaptado perfectamente a aquel lugar, me sentía por fin, hecho a la medida de algo, me acariciaba lentamente y me daba masaje en donde podía, creo que se sentía alegre de estar ahí y haber recibido un vino de bienvenida que seguramente le había sentado de maravilla.

Entonces desperté...
en realidad no sucedió así, desearía que fuera una broma. El doctor llegó con las radiografías, el ratón, o su esqueleto yacía tranquilamente, victima del sueño, inducido por un exceso de alcohol. El doctor decía que no había muerto todavía, que podía sobrevivir perfectamente.

Me senté a escribir una oda a aquel ratón y salí del hospital en busca de otro buen vino de tetrapack para celebrar.