Para hacer del testimonio algo posible he leído estas palabras, las he pensado y no he escrito nada sobre ellas, que se pierdan en el hiperespacio o en la memoria de los lectores.

The Water

demasiado rápido demasiado lento

otra vez un poco más o un poco menos... otra vez se escurre este susurro ambigüo de la escritura con su terror a ser algo definido, algo sereno y apacible que alcanza para poco, pero que se conforma con su modesta existencia. y se extrañan las otras veces que quedaron en el olvido, porque ahora sí, ahora que lees... me lees, ¿o no?, ¿te lees?... ¿y te gusta? despacio, porque poco a poco, menos o más, nos acercamos a saber qué pretendo decir, pero que no sea demasiado rápido, o menos lento, todo a su precisa medida, la cual esperamos sea nula. porque no hay que decir nada con prontitud, sino que hay que decir precisamente nada. porque nada es este vago éxtasis sexual, esta pequeña atrofia desdichada... ¿orgasmica?... ¿o es tan sólo una palabra para atraer la atención?, ¿y hacia qué, preguntas?, hacia la nada, el olvido de nuestra existencia, pero olvidemos lo que digo pues es ir demasiado rápido, o demasiado lento.... la verdad tengo miedo de aburrir y se que lo hago... demasiado rápido pues lo hago demasiado lento. Y finalmente me revelo, o mejor dicho el lenguaje me traiciona, quiero complacer-TE y en realidad es tan sólo demasiada prontitud abundada por un exceso de lentitud. todo fuera de tiempo- divago-, pero seguro me entiendes, o me entendiste por un segundo, antes de que reconociera la traición del lenguaje, al menos en eso confío... confío en tí... confié... ahora ambos estamos perdidos de nuevo, tal cual nos miraríamos después de un pequeño insignificante efimero orgasmo y nos prometeríamos el placer que no nos es posible sentir precisamente porque habíamos de prometernoslo después del acto -demasiado rápido y demasiado lento- pero es verdad, te deseo a tí lector(a), te deseo a través de mis líneas extraviadas, curvilineas y prometedoras , seductoras... sí, porque nunca entregaré mi tesoro, que se esconde en tus ojos, y que es, sin embargo, aquello que se mueve ya tan rápido ya tan lento que no alcanzarás nunca a definir y te preguntaras qué haces aquí, viendo tu yo deseado por mi, tan necesitado, por eso ME lees, y lees a otros, porque sabes que te necesitamos y te deseamos a tí, lector(a), en nuestra orgía sentimental, así como éntras demasiado rápido, podrás irte, y demasiado lento sera nuestro ser y nunca te alcanzará, y ya te extraño, te desconozco y te detesto, por irte, hoy, aunque tengas que dormir, o ir a tu casa (¿tus padres te esperan, tu esposa, tu amado... tu cama?) ya te detesto como lo han hecho todos aquellos que alguna vez te han deseado, porque ya no existo, ya no existiré si no me lees y me deshago en sollozos demasiado me deshago por tí, diré que me desvivo, sólo tu me vivirás, como tu representación... tu teatro carnal y soñarás conmigo dentro de ti, como tu puro lenguaje, tu mera construcción imitativa en fuga, en ritmos que aumentan y tu tempo será más rápido hasta el infinito y nos encontraremos en el punto... bienvenidos a la nada .

La lluvia ha cesado, el aire es suave, por el cielo ruedan lentamente bellas imágenes negras; es más de lo que se necesita como marco de un momento perfecto; Anny provocaría en nuestros corazones pequeñas y oscuras mareas para reflejar esas imágenes. No sé aprovechar la ocasión; voy sin rumbo, vacío y tranquilo, bajo este cielo desperdiciado.

El tiempo que dormimos es sensiblemente igual al que estamos despiertos, el alma en ambos estados sostiene por encima de todo la verdad de sus figuraciones.

Espejo

La tierra se desplaza lentamente bajo sus pies y bajo su mirada cargando sobre sus anchurosas espaldas el ojo de la divinidad, moribunda o tal vez inexistente pero siempre vigilante, y tal vez, mientras más muerta se torne más peligrosa, como una boca gigantesca con sus encías rosadas y sus enormes colmillos protegiéndolo de la negra espesura inmemorial de esa fosa en cuyo fondo no se encuentra otra cosa que un espejo, retraído hasta la deformidad de lo cavernoso, el olvido.

Pero ya descansa suavemente en ligeros (oscuros) silencios ininterrumpidos que con igual suavidad lo guían de nuevo a otro comienzo, y canta con la voz de un piano. Y habla de lo que él era cuando aún no era. Como es videntemente visible, es hablante hablado, múltiplemente hablante y múltiplemente hablado. Situación múltiplemente confusa e irritante, la de un ser que no devendrá lo que él habrá sido más que hablando de ello.

La mirada fija en el espejo lentamente se desenvuelve en lineas y colores vivos, encubiertos brevemente por una absoluta obscuridad y emergiendo de nuevo. El espejo devuelve la mirada como un ser tan extraño que se asemeja a Dios y con su mismo mutismo responde siempre a sus preguntas, y con su misma inconsistencia ontológica se sustrae de todo contacto ¡imposibilidad! y te abandona tan pronto cedes la mirada a... algo más allá... si es que todavía existe. Y te mira siempre desde los ojos de todos y cada uno pues es verdad lo que se dice, que los ojos son el espejo del alma, esa pausa ininterrumpida.

Espejo

Vestido de traje en un escenario, o tal vez no, pero me miro ahí, a través de la ventana. Un espejo. ¿Todo ello un espejismo? ¿y el escenario también? Tal vez nunca lo sabré con certeza, pero me parece como si se desgranara toda esta imagen y corriera como la arena de un reloj, y en cada grano me mirara a mi mismo sobre un escenario y vestido de traje. Un pequeño principito imaginario en su mundo granular. Un canto suspendido vibraba en el espejo. Entonces no era un príncipe solitario sino que había dos.

Mire de cerca me parecía que en el me reflejaba bajo la sonrisa de cierta distorsión, yo dije -un espejo, pero con profundidad, cierta profundidad, una profundidad breve que me diferencía del reflejo- especulaba. Y el espejo me sonreía y especulaba frente a mi.

Ciertamente veía más allá de mi, hacia constelaciones secretas ocultas bajo una capa enredada en estrellas que se abisman en un océano profundo. Ciego miro en mi escenario que se balancea flotante sobre mi mano. Ciego me miro en otros cientos de miles de escenarios en cientos de miles de partículas arenosas.

Se distorsiona un poco la imagen del espejo y ya no soy yo pues no percibo esa distorsión en mi. El espejo se tuerce en forma de ese y se extiende a la vez hacía todos los posible lugares a los que se podría extender.

Me miro mirándome en un espejo y finalmente llego a la realización de que en realidad yo soy el espejo donde se mira la figura del espejo.

Hay amores que se te caen cuando te subes al autobús que te llevará a lo que sigue, o cuando te duchás al día siguiente. De esos nada hay que decir. (Y de los otros no quiero hablar).

Claude Vivier

"I was cold, it was winter
well I thought I was cold
maybe I was cold.
God had told me that I would be cold.
Maybe I was dead.

I was not afraid of being dead
as much as I was afraid of dying.
Suddenly I got cold
very cold - or I was cold.

It was night and I was afraid"

en el momento de las colisiónes entre muchos mundos

mi computadora ha descubierto mis tendencias exhibicionistas antes que yo.

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internet = id machine

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una charla poética

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es también, sin duda, la intangibilidad tangible de un cuerpo propio sin carne pero siempre de alguno como algún otro.

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Postergar un poco, en este momento y escribir:

------- "Animación suspendida de los deseos"

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Pero me dice que no me vaya, y yo ni siquiera se quién me habla, ni a dónde he de irme.  La mirada de sus ojos es a veces evasiva, coqueta, despreocupada o amorosa, incluso, siempre es todas a la vez.  Por eso permanezco escuchandola atentamente mientras me describe los lugares a los que podría ir.  Ahora quiere que me vaya, que siga aquellos ojos.  ¿O será más bien ese mi querer, y sus palabras mutan en mis oídos?, ¿dice lo que quiere decir?  ¿Y que quiero escuchar, sino que no me vaya y que me vaya?

Y permanecí ahí, mirando sus ojos en la pantalla.

*

Para el efecto yelmo basta con que una visera sea posible, y que se aproveche. Incluso cuando está alzada, de hecho su posibilidad continúa significando que alguien, bajo la armadura, puede, a salvo, ver sin ser visto o sin ser identificado. Aunque esté levantada, la visera, recurso y estructura disponible, resulta sólida y estable como la armadura, la armadura que cubre el cuerpo de pies a cabeza, la armadura de la que la visera forma parte y a la que está sujeta. Es eso lo que distingue una visera de la máscara con la que, no obstante, comparte ese poder incomparable, quizá la enseña suprema del poder: poder ver sin ser visto. El efecto yelmo no queda suspendido cuando la visera esta alzada. 

*

Sólo que entonces su potencia, es decir, su posibilidad, se hace notar de manera más intensamente dramática.  No lo habría notado si no fuera desde éste ángulo.

Eran cómo gritos, porque no eran gritos, permanecía silencioso, pero su demanda de atención era intensa y concentrada, casí no se ven cosas como aquella.  Produce una sensación de horror y de atracción, obscenidad pura.  El tabú de la mirada, ahi donde no ha de ser visto lo que es.  Aquello que visto como generalmente se ve pasa casi desapercibido, como lo normal, pero que fuera de contexto retoma un poder sumamente extraño, cómo ya lo dije, obsceno.

Con esto, espero sea suficiente para que te lo imagines.

*

Pero esperamos que no se muestre ni la cara, ni la mirada.  Y se libere así la fantasía (encuentro con el fantasma que traemos dentro).

*

Nada sería peor, para el trabajo del duelo, que la confusión o la duda: es preciso saber quién está enterrado y dónde -y es preciso (saber..., asegurarse de) que, en lo que queda de él, él queda ahí. ¡Que se quede ahí y no se mueva ya!

*

Pero de lo que nos decimos, nada queda siempre.  Es la condición.  Hablar como el agua, ¡y hablar del agua!  Estar ahí recostados rememorando o viendo, como rayos de luz seda y sabanas sobre el pasto. ¡oh imagenes...! el lado oscuro, por la noche, las imagenes nocturnas, tu lo sabes.  Y así se esfuma todo, conjurando la neblina, fresca y humeda, nocturna.  París XIX.  Y en los sueños sabemos lo que sigue...

*

¿Es posible decir sin decir?

Es posible decir sin decir.

Es posible decir más de lo que se dice, llegando hasta el punto de la misma contradicción, y en ello contamos como nuestro último refugio: la trampa misma de nuestro lenguaje, el escape (emergency exit re(a)d) de nosotros mismos, de la fuente que mana pura al símbolo estable aparentemente incorruptible.

*

¿Qué es seguir a un fantasma? ¿Y si eso nos llevara a ser seguidos por él, siempre; a ser perseguidos quizás en la misma caza que queremos darle?

*

Ay, that incestuous, that adulterate beast,
With witchcraft of his wit, with traitorous gifts,
O wicked wit and gifts, that have the power
So to seduce!  won to t his shameful lust,

The will of my most seeming-virtuous queen

*

Como sea estar aquí es postergar el momento en el que nada siempre queda.

Un cuento de un bolillo

En el camino de migajas pienso, en sus imágenes que son dibujadas cuando conectamos puntos como un camino de migajas que recuenta nuestros movimientos y nuestro desplazamiento y nuestra historia y se mueve con el viento-tiempo y hace aparecer nuevos caminos que caminamos cuando recordamos como el blog-camino-de-migajas que desvanece en metáforas la historia, nuestra historia documentada que desaparece en banalidades o metáforas o metáforas banales y de la banalidad de nuestras metáforas, nuestras simples imágenes de la cotidianidad, nuestras migajas, no olvidemos que siempre hablamos de ellas, y que ellas son este blog y este post y estas palabras mismas como migajas por las que recorre ahora tu pensamiento ahora y que no olvide su camino aún cuando el camino se haya olvidado de nosotros, porque las migajas son nuestro camino aun cuando los pájaros-tiempo devoran nuestras migajas y nos producen el olvido, recordamos que el camino existe y existirá siempre ahí donde las migajas no hayan desaparecido y es ahí donde encontramos a los nombres y a aquellas imágenes como marcas, manchas, quemaduras en los troncos de los árboles del bosque que jamás olvidaremos, como los claros que habitamos o habitábamos y al menos derramaremos una lágrima-migaja al recordar cuando volvamos a leer los pocos caminos que dejamos desparramados en estas manchas virtuales donde nos leemos y leemos nuestra banalidad y nos leemos como metáforas banales, circulares, móviles, cuadráticas exponenciales (rememoraciones fantaseadas),lineales y estáticas,o sintéticas como él punto con forma de migaja, y no olvidaremos jamás que toda frase es móvil y frágil y suave cómo un camino hecho de moronas de pan.

secuencia de pensamientos aleatorios

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1 taza de café
2 tazas de café
3 tazas de café
4 tazas de café
5 tazas de café
6 tazas de café
7 tazas de café

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innocent bystanders

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megabeats: up and down
your pleasure is my sex

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El viento nos habla con los sonidos fantasmáticos de la ciudad.

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La precipitación de las cosas a su fin, aún. Juego de desenvolivimentos sensitivos, la desaparición de la separación, de la alianza de la unidad y la división en el mero moverse. El golpeteo de aquello que nos golpea, el golpeteo de la escritura misma contra el teclado; el simple, difuso y elusivo movimiento de los dedos (y ahora que los veo parece que se mueven por su propia voluntad.

¿Quién imaginaria una palabra? Tan sólo la secuencia de eventos.

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Pero así como imagino versos, también puedo pensar en su contorno. El golpeteo de los ruidos invade el salón para definirse en los cuerpos, pues ellos son su límite con el cual lucha y baila.

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no me veas
no me veas
no me veas

así tal vez algún día me atreva a desaparecer

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En el baile el pensamiento imagina que le escribe y lo desfigura todo. Ahora un jardín. Pero ambos se alían en movimientos homogéneos y distantes como dos partículas que se desenvuelven mutuamente cual atractores extraños.

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Nos alimentaron con pequeñas píldoras blancas.

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Inadvertido y nulo. Being-nul, being worthless, knowing how to be worthless (wordless?), knowing how to become the illusion, the nothing and the abscence- there's a whole art to that, and it has always been the secret of good art.

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What, dónde, watt, eléctrica descarga, all lights go out, automático movimiento en medio del saber que no es más que movimiento (de la ausencia).

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El arte contemporaneo de desaparecer.

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imágen fractal

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It has denied it's own principles of illusion to become a performance, an installation performance, seeking to take over all the dimensions of the stage, of visibility to make itself extremly operational too, and even if the torn and mutilated body of the arxckjxxjasxx is in play, it's still a conceptual operation... don't mind admitting that they do what they do in a state of sublime autosuggestion, but that cannot be the ultimate criterion.

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¿De qué crees que hablo?

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El sonido de las campanas y las cegadoras, y el silencio de los grillos martirizados por ellas. A lo lejos es de día, otro día. Otro día.

- ¿Comprendes?, porque yo no. ¿Cómo es posible otro día? ¿¡Cómo ¡cómo ¡cómo ¡co.....

(Otro día no existe. No podemos fragmentar el tiempo. En la memoria él no está segmentado, sino al contrario, plegado y revuelto, deformado hasta el olvido, olvidado y rememorado, pero "nunca olvidado como si dijera pasado".)

Estás siempre en la memoria y la memoria es el presente.

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La memoria es el silencio de los grillos martirizados por la cegadora.

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Mentí, no hay tales campanas, es el sonido del elevador que ha llegado.

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Fragmento #18

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¿Puede existir una imagen que no sea la reflexión o la representación de algo más?

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Hablando también puede desaparecer el objeto del que se habla, así, el aconteciemiento de los movimientos de la escritura es el olvido de ella.

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Cómo dijo Kant: Lo importante es capturar el instante del libre juego entre entendimiento e imaginación.

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But as you know, I'm the copy of the copy of the copy of the copy of a paranoid copy.















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1 taza de café
2 tazas de café
3 tazas de café
4 tazas de café
5 tazas de café
6 tazas de café
7 tazas de café


y allá afuera, la risa de dos niñas que toman frutsi congelado.

...el doble retrato que André Gorz traza del "trabajador científico técnico", señor de un flujo de conocimiento de información y de formación, pero tan absorbido por el capital que en él coincide el reflujo de una imbecilidad organizada, axiomatizada, que hace que, por la noche, cuando vuelve a su casa, encuentre sus pequeñas máquinas deseantes rebotando sobre un televisor, ¡desesperación!

Music is not sound, it's behind, beyond sound, revealed by sound. It's a type of communication, but what is communicated is not rational, and to this extent, music is "like" mysticism. The aesthetic is aurioled by something that is evident but indefinable. Hence the attitude is mystical, even if the music is not.

De modo que cuando, en un movimiento descripto por Kierkegaard, uno se aleja de la intoxicación de la libertad buscando un sostén firme en el orden de la finitud, este alejamiento mismo es la verdadera Caída. Más precisamente, este abandono es el mismo que se da ante las imposiciones de la Ley prohibitoria impuesta desde afuera, de manera que la libertad que aparece luego es la de violar la Ley, la libertad atrapada en el círculo vicioso de a Ley y su transgresión, donde la Ley genera el deseo de "liberarse" a través de su violación, y el "pecado" es la tentación inherente a la Ley -la ambigüedad de atracción y repulsión que caracteriza a la angustia no es ejercida ahora directamente por la libertad sino por el pecado-. La dialéctica de la Ley y su transgresión no reside únicamente en el hecho de que la propia Ley solicita su propia transgresión, que genera el deseo de su propia violación; nuestra obediencia a la Ley no es "natural", espontánea, sino siempre mediada por la (represión del) deseo de
transgredirá. Cuando obedecemos la Ley, lo hacemos como parte de una estrategia desesperada de luchar contra nuestro deseo de transgredirla, de modo que cuanto más rigurosamente obedezcamos la Ley, más damos pruebas del hecho de que, en lo profundo de nosotros, sentimos la presión del deseo de caer en el pecado. Por lo tanto el sentimiento de culpa superyoico es correcto: cuanto más obedezcamos la Ley, más culpables somos, pues esta obediencia es efectivamente una defensa contra nuestro pecaminoso deseo.

Lo que cambia con este movimiento es el estatus de la Ley: pasamos de la psicología al orden "metapsicológico" propiamente simbólico como una máquina externa que vive parasitando al sujeto. O, para ponerlo en términos kantianos: la "Caída" es la verdadera renuncia a mi autonomía ética radical: ocurre cuando me refugio en una Ley heterónoma, en una Ley que es experimentada como impuesta desde el exterior, es decir, la finitud en la cual busco un sostén para evitar el vértigo de la libertad es la finitud de la Ley externa-heterónoma. En esto reside


LA DIFICULTAD DE SER KANTIANO

...el verdadero propósito de Kant es señalar que la necesidad misma de un amo es un señuelo engañoso: el hombre precisa un amo para poder ocultar el callejón sin salida de su propia y dificil libertad y autorresponsabilidad [lo que un poco más atrás podría ser caracterizado como traumático, en estricto sentido psicológico]...Dentro de la misma linea, un adolescente promiscuo puede participar de extremas orgías dentro de las que circulan sexo y drogas, pero lo que no puede soportar es la idea de que su madre pueda estar haciendo algo similar; sus orgías descansan en la supuesta pureza de su madre, que sirve como punto de excepción, la garantía externa: puedo hacer todo lo que quiera dado que mi madre mantiene su lugar puro para mí... lo más difícil no es violar las prohibiciones en una salvaje orgía, sino hacerlo sin confiar en alguien de quien se supone que no goza para que yo pueda gozar, es decir asumir directamente mi propio placer sin la mediación de la supuesta pureza del otro.

Elegía

I
un fondo negro
inaccesible, sin descripción,
ausente

II
un árbol resquebrajado
la tristeza por un lado
y la angustia indescriptible
por el Otro

en la mirada a lo lejano, casi ausente
se dice que viviste
por nuestro tiempo

todavía no puedo imaginar que hayas desaparecido

en las olas de estos días, se perciben miles de siluetas
y todas expresan lo mismo,
una simple pregunta
¿qué hacer y cómo vivir?,
incluso aquí, en nuestra vida silenciosa,
donde sólo actuamos sin decir palabra alguna,
en la hermosa estela de nuestros movimientos,
se distingue el mismo grito
porque vivir es esa misma e incesante pregunta
que se diluye siempre en el acto

oh! todavía no puedo imaginar que hayas desaparecido

y mientras más lo reptio
más solemne suena
y te invoco como un dios ido

III
esta espectacularidad
esta espectralidad

desnuda la vida

corriente por las venas

la mirada a lo lejano
siempre se esconde en el momento justo en que vislumbra
tu secreto,
y es lo que te dará para siempre el misterioso
carácter de la ausencia

Pequeña Crónica: Hay en el tráfico, atrapado un automovil por cuya ventana observa, un niño.  Hay un vagabundo tirado en la calle, drogadísimo.  El niño lo ve, él (ve al niño).

La resistencia entre el sonido y el silencio